MONÓCULO: POESIA ATÉ QUANDO?

Gotas gotam - resenha do livro "Gotas", de Milton Fernandes, lançado em Belo Horizonte novembro de 2011 pela livraria e editora Crisálida.

2011-12-19T19:37:00.000-03:00

Gotas gotam

Por Josué Borges

Leio as Gotas de Milton Fernandes como se ingerisse homeopáticas doses de um tempo bom. As Gotas se diluem lentamente na pele de minhas retinas e fazem ricochete nas redes neuronais.

Por alguns motivos a leitura dessas Gotas me felicita, num tempo de tanta despoesia, encontrar um livro de poesia que poeta concisa e consistentemente, é de ainda dar alegria àquele que lê.

A leitura do livro agrada por alguns motivos. Milton Fernandes é poeta no sentido etimológico clássico da palavra, um poietes. Como designer gráfico e designer de palavras, esse poietes contemporâneo usa de sua poiesis para subverter os sentidos da realidade. Ao trabalhar, tanto a palavra quanto o traço e a imagem, ressignifica o cotidiano, tirando-o de sua aparência ordinária, de modo que as gotas, de ordinárias, só têm o nome.

Embora eu seja um prolixo no escrever e no ler, agrada-me a leitura de coisas mínimas. Mínimo no título, mínimo nas poesias, este livro é “capaz”, como diz Brum, “de se desdobrar prismaticamente em uma pluralidade de sentidos”. Essa plurissignificância da poesia de Milton Fernandes talvez reflita, emprestando o conceito barthesiano de biografema, a facilidade e tendência que a pessoa deste poeta tem para o chiste e o trocadilho. Vejam que fazer chiste e trocadilho não é o mesmo que fazer piada ou humor barato, mas é conseguir o máximo de sentido com o mínimo de suporte. Com sua fala naturalmente claudicante, o constante poetar escrito e oral deste poeta lança incansáveis significâncias, que exigem do leitor, e do ouvinte direto, a atenção apurada na percepção do poema. Nesse sentido, é poeta também no falar.

Lembro-me aqui de certa fala do poeta Gullar, segundo a qual a arte existe porque a vida não basta. A arte nasce na/da necessidade e, uma vez nascida, precisamos dela. Estas Gotas poderiam não ter chegado a mim, nem a ninguém, mas uma vez “lançadas” às mais variadas necessidades, inclusive às do próprio poeta, de perceber o “outono amarelo”, seu flutuar sobre o concreto, em oposição ao peso desse mesmo concreto urbano que nos oprime. Esse concreto nas almas lembrando o ferro nas almas do Drummond. E no mesmo poema, a densidade opressora das grandes cidades termina numa insustentável suavidade de uma sacada que devolve ao eu-lírico do interior a “chance/de conviver/co’as árvores”. Essa “suspensa sacada” do on[L]írico olhar de Milton é talvez uma das melhores sacadas de um escrevedor contemporâneo, de transformar em pensamentos poéticos esse cotidiano fatigado, essa suspensa vida.

Seguindo a tendência mínima dos textos contemporâneos, sobretudo situados na primeira década deste século, Gotas vai um pouco à contramão da massa poética hodierna. Dentre muitos que, sendo mínimos e concisos terminam também por anular as possibilidades plurissignificativas da linguagem poética, este livro abre, a cada poema (alguns dos quais poderíamos chamar chistes), a rede de significados, evocando novamente Bruno Brum, como um prisma, exposto à luz do sol numa festa multicor.

Ousaria aproximar o poeta Milton Fernandes a duas contemporâneas poetas que também me agradam a leitura: Ana Martins Marques e Ana Elisa Ribeiro, duas belas meninas moças poéticas que, pelas lentes desse leitor insipiente, parecem caminhar na contramão de muita coisa que se publica, sobretudo em poesia. E andar na contramão, nesse caso, é sempre bom.

Evoco Rosa, para finalizar, quando este diz que “O livro pode valer pelo muito que nele não deveu caber”. Pois o olhar e a pena (ou teclado) do autor das Gotas dá ao leitor o prazer do não-dito, o benefício da elipse e de silêncios, instantes que inserem o leitor atento na poética sagaz. Peço licença ao Milton Fernandes e reproduzo para você, leitor, parte da dedicatória que ele me faz em seu livro. Caro leitor: “Sorva estas pequenas gotas antes que a chuva caia, mesmo que seja um todo, sempre cairá em pequenas partes!”

E assim, Milton Fernandes poesiou.

FERNANDES, Milton. Gotas. Belo Horizonte: Crisálida, 2011.

Amarás os teus inimigos

2011-02-14T15:12:00.000-03:00

"Tenho a mais pacífica das índoles. Meus desejos são: uma modesta choupana, um teto de palha, mas boa cama, boa comida, leite e mateiga bem frescos, flores diante da janela, algumas belas árvores diante da porta e, se o bom Deus quiser me fazer inteiramente feliz, me deixará experimentar a alegria de ver seis ou sete de meus inimigos pendurados nessas árvores. Diante de suas mortes, lhes perdoarei com o coração enternecido toda a maldade que cometeram contra mim em vida - sim, deve-se perdoar seus inimigos, mas não antes que sejam enforcados". Heinrich Heine, Pensamentos e lampejos.

Pequena entrevista a uma jovem aluna

2010-11-24T20:59:00.000-03:00

Entrevista concedida à aluna Carol Santos, para um trabalho sobre poesia no Cefet-MG, Carol é aluna do segundo ano de Informática

Carol Santos: Como e porque você virou um poeta?

Josué Borges: Não sei se virei poeta. Na verdade, não sei se sou poeta. Faço versos, escrevo uma coisa ou outra e às vezes chamo de poesia. Acho que poeta não vira nem deixa de ser. Veja, por exemplo, na adolescência, nessa época é comum muitos meninos e meninas rabiscarem versinhos apaixonados em suas agendas e cadernos – que hoje viraram blogs –, mas isso não quer dizer que sejam poetas, nem que não sejam, entende? O que acontece é que alguns já são e não sabem, e outros não são, mas também não sabem ainda. Um dia, se ele/ela ler muito e tiver um senso crítico apurado, ele vai saber dizer se o que escreve é bom, mediano ou apenas palavrinhas rabiscadas no papel, e vai continuar ou não a escrever.

O que sei é que desde bem pequeno gosto dos livros e do que está contido neles, e sei que desde moleque sou dado a inventar história. Vai ver, ser poeta, em mim, é um defeito, ou qualidade, de infância (risos) e, embora ainda não saiba se sou ou não poeta, tampouco se bom ou ruim, ainda sinto necessidade de escrever, e escrevo, e leio, leio muito, o mais que posso.

Carol Santos: Qual das épocas literárias você tem mais afinidade e sofre mais influência?

Josué Borges: Não há como dizer uma época apenas, até porque, como disse a vocês no ano passado, a linha do tempo não é reta, é espiral, de forma que elas se misturam todas no tempo. Se você pegar hoje, no século XXI, por exemplo, tem o Jamesson Buarque, que é pernambucano mas mora em Goiás, que escreve poesia épica, não como os gregos, mas não de forma diferente deles. Eu diria que, se fosse escolher épocas, escolheria talvez a Grécia e Roma Antigas, parte da Idade Média, o Romantismo e o século XX, o brasileiro, principalmente. Mas tenho muitas influências, nós somos o que lemos, e leio muitos de muitas épocas. Por exemplo, no meu primeiro livro, o Zigoto, eu tive bastante influência do Álvares de Azevedo e do Augusto dos Anjos, dois poetas que acho fundamentais; no segundo livro, Fragmentos de um olhar quase absolutamente são, que ainda não publiquei, tenho influência de Cecília Meireles, vez ou outra aparece Camões e Vinícius. Já o terceiro, Museu de nada, que também não publiquei, é um livro basicamente sob influência de Drummond e Walt Whitman. Então, eu diria que o que lemos influencia no que escrevemos, direta e/ou indiretamente.

Carol Santos: O que te chama atenção nas poesias da mesma?

Josué Borges: Veja bem, o que me chama a atenção nas poesias destas épocas, os Gregos e Romanos, por exemplos, são construtores, digo, edificadores, embora a sua poesia seja um apanhado cultural de vários povos anteriores e/ou coetâneos a eles, foram eles que nos deram as primeiras noções de metro, de rima, de ética, justiça e de poesia mesmo. Os medievais, os Trovadores, nos ensinam muito sobre música, amor e sátira (é claro que muitos gregos e romanos fizeram isso também), e aqui entra uma coisa interessante, veja bem, a Idade Média é uma época em que tudo, ou quase tudo, era interdito, mas os trovadores, ainda que falassem por si e por seus sentimentos, falavam por fingimentos, por representações e pseudônimos, sempre de forma indireta, e isso era muito bom, porque, dessa forma, o proibido era desproibido. Do Romantismo, eu diria que é impossível não sentir a dor e a intensidade com que aqueles escritores, todos eles, sentiram o mundo, a vida (ou sua negação), os amores etc. No séc. XX, no Brasil, temos poetas tentando resgatar a brasilidade e revolucioná-la ao mesmo tempo. Essa parte da nossa história literária é, a meu ver, muito intensa e muito produtiva, alguns grandes, como Vinícius, Drummond, Cecília Meireles, Jorge de Lima etc., produziram nesse século, e foi uma poesia que tentou abarcar e suportar o mundo, e conseguiu.

Carol Santos: Como era a imagem do poeta nessa época?

Josué Borges: Essa questão da imagem do poeta é mais confusa que a América Central e varia tanto quanto o tempo. Se pegarmos a Grécia Antiga, por exemplo, os poetas que renomados, digamos assim, como Homero e Hesíodo, emitiam, em sua poesia, uma voz de fundação, de história, mitologia e surgimento de um povo. Para que se tenha uma idéia, Homero, que supostamente escreveu a Ilíada e a Odisséia, era citado no tribunais e no senado gregos como autoridades, isso é impossível no mundo em que vivemos, que é menos poético e mais canalha. Na Idade Média, a maioria dos poetas fazia o papel de animador das coortes, era quem compunha e cantava nos jograis dos palácios, era o Trovador, quer dizer, aquele que encontrava a música certa pro verso certo. Temos outras imagens/funções, os poetas românticos brasileiros, por exemplo, foram poetas que se auto-delegaram a função de escrever a nacionalidade, de fundar os heróis nacionais e, ao final, com Castro Alves, sentiram-se no dever de alertar os homens comuns sobre as desigualdades sociais, a escravidão, a segregação racial. De toda forma, poetas sempre foram vistos com sonhadores, aluados ou, na melhor das hipóteses, visionários.

Carol Santos: E hoje em dia o que é ser um poeta?

Josué Borges: Penso que ser poeta, hoje, é o mesmo que ter sido poeta 2.700 anos atrás, é claro, com algumas mudanças, hoje há infinitamente muito mais gente no mundo, com muito mais gente escrevendo e querendo ser poeta, é mais difícil, então, conseguir um espaço pra ser lido. Mas, quando digo que ser poeta, hoje, é a mesma coisa que ter sido poeta no tempo de Homero, quero dizer que não paramos de olhar o mundo de maneira diferente, ou seja, os poetas, ainda que não escrevam, continuarão sempre tendo um olhar poético sobre o mundo. O que é isso? É ter um olhar de cuidado, preocupação, reconhecimento e simpatia sobre o mundo. Olhar para o mundo, todo dia, toda hora, como se o visse pela primeira vez. Penso que é isso... ou não. Hoje, como sempre, tem muita gente boa escrevendo, mas tem muita gente a toa também, que não escreve nada mas as rodas literárias badalam seus nomes aos quatro cantos. Se fosse citar alguns poetas bons de hoje, eu diria os nomes de Ruy Espinheira Filho, José Inácio Vieira de Melo, estes dois na Bahia, Jamesson Buarque, lá em Goiás, o Almáquio Bastos, também em Goiás, cá nas Minas Gerais nós temos, a professora Olga Valeska, que é professora no Cefet e lança no próximo sábado, dia 27 de novembro, o seu Mundos e mutações, Pablo Gobira, com quem publiquei por um bom tempo o folhetim Artistas Frustrados, a Vanessa Paiva, uma moça lá de Itabira muito boa de serviço, e tem também o Marcos Teixeira, de Caratinga, que acaba de relançar o seu Os deuses comem pão. Enfim, eu faria uma extensa lista aqui. O fato é que temos bons poetas hoje, basta procurar, escarafunchar.

O Bibliômano ou o ser que se faz de palavras

2010-11-12T19:31:00.001-03:00

Entro hoje aqui, muito rapidademente, apenas expressando um extase profano.

Dois fatos interessantes marcaram-me o dia, além de toda a lavação de roupa que ocupou-me a tarde. No intervalo entre uma leva e outra de roupa estava zapeando a TêVê, sem nada querer e quase a babar como um "vegetal humano", pra usar a expressão de Rubem Fonseca, quando tive a agradável surpresa de deparar-me com o amigo João Santiago sendo entrevistado no programa Palavra Ética. João sabe, é sempre bom ouvi-lo falar, com sua prosa sábia e melancólica, sempre diz algo interessante, por simples que seja. Hoje o que falou de bom, dentre outras coisas, foi sobre as palavras que escolhemos na vida. Todos nós, cedo ou tarde, escolhemos uma palavra para ser nossa, uma palavra bonita, a de João é LIVRO, em caixa alta, e penso que a minha também.

Somos seres de palavras, palavreados desde a gênese de nossa existência. Desde a infância escolhi os livros como brinquedos predilétos, mesmo antes de saber o significado de suas palavras; minha mãe, a primeira provedora de livros e palavras, conta que esses seres sempre me deixavam fascinado.

Gosto dos livros como algo que não há explicação. Gosto e pronto. Gosto e ponto. Vivo rodeado por eles, mais do que por gentes, embora também eles sejam gentes. Sou afetado, desde há muito, pela bibliomania, pela bibliofilia. E isto tem sido bom, muito bom.

Hoje encontrei duas surpresas, dois livros de poesia, ambos de escritores do Nordeste brasileiro, e ambos ainda mantendo a capacidade de encantamento da poesia, o que, por extensão, é também encantamento da vida, sustentação da vida e supressão do vazio da realidade cotidiana embrutecida. Um deles é Sob o Céu de Samarcanda, de Ruy Espinheira Filho, de quem já li o romance De Paixões e De Vampiros, bom livro, com uma prosa simples, despida de arcaismos e fluido; o outro é Roseiral, de José Inácio Vieira de Melo, de quem venho acompanhando o trabalho em prol da poesia e da prosa literária, na Bahia e em outros ares brasileiros. Pretendo dedicar alguns bons dias do próximo mês à leitura destes livros, bem como o de João Batista Santiago Sobrinho, Nimuendaju.

E salve os livros.

Saravá!

CANALHA

2010-10-21T21:40:00.000-03:00

canalha

Significado de Canalha

s.f. A plebe mais vil, gente desprezível.
S.m. e f. e adj. Pessoa sem moral, desonesta; patife, infame, velhaco.

Hai - Ku II

2010-10-21T21:38:00.000-03:00

Sem mais nem por quê

Procuro a verdade,

Cadê?

Pesadelos de fim de mundo

2010-08-26T08:55:00.000-04:00

Pesadelos do fim do mundo estiveram a assombrar-me o sono da passada noite. Apocalipses apoteóticos desfilava diante da alma do corpo que dormia. Mundos incendiados no calor infernal destes tempos dormentes. Como se fossem contos de fadas, todos pareciam dormir, ou não ligar para o que poderia acontecer. Será mesmo que o mundo acaba? ou muda de repente, não mais que de repente, fazendo do riso pranto, brando e silencioso? Este riso febril dos nossos tempos. Este riso de cirurgião plástico, pago em minúsculas parcelas no cartão de crédito plástico inoxidável. O riso faz o pranto do que não vemos. O pranto infernal das profundezas mais superficiais nunca vistas. As profundas do inferno não são tão sobrenaturais ou trans-pós-mortem como nos quiseram convencer, séculos a fio, as insanidades clericais. As profundezas do inferno estão aqui, no que faz o homem com a casa em que vive. Vieira disse, uma vez, que "A verdadeira fidalguia está na ação", a falsa também, na não ação ou na ação perversa, mesquinha, egótica. Depois, muito tempo depois de Vieira, Rosa, o Guimarães da cidade do coração, disse que "tudo era muito provisório", mas o homem não se acha provisório, se acha eterno, sublime e sublimado, magistro mundii, deus creator universique, domo omnia betis terrae. No final, é só tudo muita estupidez inglória.

De profundis clamamos, de profundis summus, homini bestii parvos. Clamamos das profundezes, ignorantes das ações que fizemos e negamos. Ignorantes, bestas, cadáveres adiados. "Antes do fim do mundo o mundo vai acabar". E quando acabar, o maluco não serei eu. Quando acabar, será muito cedo pra recomeçar, será cedo demais. Tempo insuficiente para não fazer nada, tempo suficiente para morrer à mingua.

O tempo, meus amigos, o tempo nos anuncia, dia-a-dia, o fim dos tempos. A tua vida não é difícil, a tua vida não é ruim, a tua vida não é nada, a tua vida não é sequer vivida por ti mesmo, eterno cadáver adiado da criação.

Hai-ku

2010-08-26T08:03:00.000-04:00

Estrambótico,

Acabar-se o mundo

Ainda é apoteótico.

é pra quê que serve mesmo?

2010-08-25T11:13:00.002-04:00

E o menino estando intrigado com aquilo, virou-se pra mãe e perguntou:

- Manhê, a sinhora inda num falou, poesia serve pra quê mesmo?

- Cala a boca menino, come seu arroz com feijão que é o que enche barriga e dá sustança.

-Mais manhêê, num vai me...

O pobre do menino cuspiu cinco dentes pra fora da boca, nunca mais quis saber da inutilidade da poesia. Coitado. Coitada. "Foram infelizes e felizes, misturadamente."¹

¹ROSA, João Guimarães. A vela ao diabo. In. Tutaméia. Rio de Janeiro: José Olympio, 1969. p.21-23.

Omnia mea mecun porto

2010-06-28T12:02:00.002-04:00

É isso que eles fazem quando vêm estendendo suas mãos querendo nos ajudar, vestidos maravilhosamente com peles de boas ovelhas, oferecendo paraísos insofismáveis. É isso que eles fazem quando chegam, com sua fala mansa, com suas promessas. É isso que eles fazem, deixam um rastro de dor e cólera e fome e desgraça e desunião e morte e carnificina, fodem com as vidas do quem lhes aceita a negociação, sugam até a última gota de sangue, nos tratam como as prostitutas que, ao envelhecerem e não conseguirem nada mais oferecer àquele que busca comprar o seu prazer, são jogadas na sarjeta. É isso que eles fazem, arrancam nossos corações, arrancam nossos sonhos e, como no mito, só nos deixam a esperança no fundo do baú. Não negocie com grandes e prósperas nações, eles não estão interessados em desenvolver o terceiro mundo, eles não estão interessados em enriquecer ou fazer crescer nossas pequenas nações, eles só querem nosso sangue, mais nada. Não dê o sustento de nosso povo aos porcos vampiros capitalistas.

Poesia do meu 28 de abril de 2010

2010-04-29T21:56:00.000-04:00

Chegar ao fim sozinho é muito longe,
Mas quase provável e inevitável;
Sinto hoje que meu corpo
Se apega a lembranças materiais;
Há pessoas e outros corpos
Que não podem mais voltar
Mas aguardam passos da porta de entrada.

Portas se abrem,
Com os diabos meus olhos se fecham,
Mas não dormem jamais?

Há passos nesses lugares
Que não escuto.
Há lugares que me entram
portadentro
e arrasam com meu corpomano
almaginária embrutecida.

Mas que diabos é isto?
O Josué Borges é um
charlatanão que
desaprendeu de escreviver poesia,
Despoetador de ginecopoesias.
O Josué Borges queria
lamber lambilingueroticamente
o despudor do sexo da poesia
e escrever um epitáfio,
Mas o meu, Bukowski,
Aquele vagabundo, já escreveu:
"Nem tente!"
Morrer de poesia é como viver,
Sozinho.

Josué Borges, Belo Horizonte, 28 de abril de 2010.

POGRESSIO, TRABAIO E FUTURO

2010-03-28T19:17:00.000-04:00

Pogressio, pogressio.
eu sempre iscuitei falar, que o pogressio vem do trabaio,
então amanhã cedo, nóis vai trabaiar.
Adoniran Barbosa

Tenho um gosto especial por certas coisas. Do lugar de onde venho, no interior de Minas Gerais, na roça mesmo, onde dizem que o Judas perdeu as meias, pois as botas tinham ficado bem antes dele passar por lá, herdei alguns costumes, como o de andar, caminhar. Não o de caminhar para emagrecer e ficar com o corpitio legal, bonitinho, mas andar por andar, caminhar sem rumo, dar uma volta na cidade inteira em uma horinha. Caminhar para escutar o som dos próprios passos e sentir as casas nos olhando por trás de suas janelas e muros. Caminhar para ver a cara das pessoas simples que sorriem sem ter por quê, em suas casas acanhadas, afastadas do centro da cidade, lá onde o sorriso sorri mas os olhos dizem quase tudo, menos alegria de verdade, turvos que estão de tanta indiferença vinda do centro. Caminhar para sentir os limites geográficos do próprio corpo e a certeza dos pés enquanto o mundo gira e o homem o destrói.

No interior, onde as horas passam mais devagar e a vida é menos besta, caminhar é uma prática necessária ao autoconhecimento, pra perceber que o corpo existe, que a vida é boa, embora perigosa e que o mundo é bão e bonito. No interior de onde venho, embora pequeno, mas não mínimo, há caminhos escondidos na geografia simples dos mapas e no olhar velado da cidade. Há em Presidente Olegário um caminho especial, que me agrada sobremaneira. Em uma pequena colina, um mirante, que a cidade não sabe que é um mirante, de onde se vê toda sua extensão, um morro com um cruzeiro onde se celebra, anualmente, uma missa na semana santa. Um lugar de pedras e cruzes, orações, perdões, pecados e desejos, mas, sobretudo, um lugar de onde meus olhos podem avistar o horizonte-infinito e a mim mesmo. Um horizonte intocado pelo progresso, esta praga republicana do capitalismo moderno.

Às vezes, estando em Presidente Olegário, quando estava prestes a ser tocado pelas mãos da loucura, eu caminhava, sme rumo, e acabava parando neste mirante. Não era um caminhar por caminhar, eu saía à cata de poesia, de encantamento. Buscava poesia nas pessoas, nas casas, nas ruas, no ar puro que respirava, na cidade inteira. Havia muita poesia naquele lugar, quando via crianças brincando de bola na rua, inocentes até que se provasse o contrário, a mãe acudindo ao chamado do filho, a molecada voltando sorridente da prisão-escola. Encontrava poesia em cada passo, em cada alegria e tristeza. Caminhava, através da cidade, através de mim. Pra caminhar, tudo estava perto de mim, menos eu mesmo, que muitas vezes me perco e pouco me encontro.

Trouxe o gosto de caminhar cá pras bandas da capital Belo Horizonte. Mas aqui, não só eu muitas vezes estou longe de mim, tudo é geograficamente muito distante e o desejo desenfreado de progresso alonga ainda mais a geografia das almas e a poesia das horas. Aff! que sufoco essa tal poesia que busco no mundo, nas pessoas, nas coisas.

Ontem, 27 de março de 2010, tomado de angústia e vontade de poesia, resolvi fazer uma de minhas esquisitices e caminhar da região da Pampulha até o Centro, pela Av. Antônio Carlos. Há meses que passo, de ônibus, por esta avenida, religiosamente às terças e quintas, e vejo em emio ao imenso canteiro de obras algumas poesias inscritas em muros e ruínas da demolição do progresso. O intento, além da caminhada, era fotografar algumas destas poesias, no que voltei pra casa frustrado. A reforma da avenida, sua ampliação para o bem de todos e felicidade geral burguesã, botou abaixo algumas e cobriu com cinza outras, restando apenas duas orpimidas entre escombros "da nossa própria criação".

Por duas delas eu tinha um goto especial, pela força e suavidade, nesta ordem. "Daqui desse lugar pego do pincel e meto uma poesia na sua testa", embora tenha atingido a minha testa, os meus olhos, não foi suficientemente forte para entestar o progresso da avenida, rebolou no ar e em algumas testas outras, mas acabou como entulho de construção, lixo urbano, poeira sentimental. "Verde serra/ antes dela/ ipê de pétalas amarelas", minha Vivinha, minha mulher com sorriso de borboleta, leu, viu o ipê e disse que todas as pétalas só seriam felizes e bonitas se fossem amarelas. Vivinha viu, sentiu e sorriu a poesia das "pétalas amarelas". Nós outros, que caminhamos com os pés do corpo e os pés da alma, gostamos das pétalas, gostamos de ipês amarelos. Mas há homens que não gostam, seus pés são de concreto e asfalto, seus pés são de aço inoxidável. Como o Diabo, que veste prada, os homens do céu do progresso, esse firmamento tóxico, vestem ruínas e calçam pedras de ferro, no lugar de "olhos-de-vermelhor", olhos duros e frios como cristal. Olhos-de-verpior.

A caminhada foi mais lenta do que exige aquela reforma, emplacada para dar velocidade, rapidez, eficiência ao trânsito das grandes populações. Junto a isso, modificar a flora e a fauna, aumentar a reprodução de animais de quatro e duas rodas, máquinas cuspideiras de morte, fome e destruição, desgraçada fumaça de óleo diesel e gasolina, musa maior do lirismo contemporâneo.

Na esperança de encontrar poesia e encantamento, de reavivar meu lirismo capenga, caminhei lento por mais ou menos seis quilômetros. Olhos atentos ao rio de betume que se alarga rapidamente. Atento a olhos que não vêem, pés que não caminham, "formigas que trabalham sem porque". Pessoas felizes com o progresso que facilita a vida, esperançosas com as novas possibilidades do asfalto novo, da vida nova, mais rápida, mais eficiente.

Bem o mau, meu lirismo saudosista falou comigo. A caminhada foi das mais tristes mas, nem por isso, menos proveitosa. Vi pessoas tristes, com poesia melancólica nos olhos, com um certo desencanto habitual das grandes cidades. Pessoas trabalhando, outras correndo para chegar a tempo no trabalho. Operários assalariados controlando máquinas vorazes construindo sobre ruínas. Um sol escaldante sobre suas testas, sobre minha testa. Pessoas cercadas por uma vontade de não-se-sabe-o-quê, um desejo inconsciente de futuro tão presente que chega a suprimir o presente.

Meus pés doíam, mas doíam mais os olhos, já que são eles o convite de tudo. No fundo, acho que sou um sentimental que queria ver tudo florir, amarelo como as pétalas do ipê. Um sentimental que herdou do sangue lusitano uma certa dose de lirismo besta, que quer transformar o mundo em poesia, o mundo em encantamento e as pessoas em fadas ou entidades subliminares capazes de contornar as ruínas sobre as quais construímos o mundo moderno, o mundo contemporâneo. Nada mais justo, edificar a vida sobre ruínas é paradoxalmente dar à vida a sentença de morte.

Saí de casa à procura de poesia, encontrei um rio de poeira, viadutos brancos a imitarem o céu, olhares tristonhos e opacos, sinfonias de máquinas, orquestra secular do progresso. Poesia contemporânea em que a musa mecânica embala o sono dos dormentes e constrói falsas poesias, falsas profecias prenunciando palavras de um futuro bom e próspero, com tanto dinheiro, progresso e trabalho pra tanta gente que tanta gente sonha esse sonho bom e, no sonho, não vê que o futuro passa tão rápido que não dá tempo de ver o dinheiro e o trabalho. Mas, como disse, sou um sentimental, um lirista, sofro de poesia aguda e meu lirismo é um eu retorcido no meio desse mundo caduco.

Não sou um apologista do mundo arcaico, só o que temo é a letargia em que o mundo moderno nos deixa. Tenho medo de me deixar seduzir pelo progresso, de me deixar levar pelas ruínas contemporâneas e esquecer-me da poesia que há na vida, da poesia que há nas pessoas, do encanto que há do mundo. Tenho nostalgia de muitas coisas, muitas delas que não conheço. Tenho nostalgia das pessoas, da poesia que há nelas, da poesia que há nas cidades. Da poesia que há no sorriso da minha companheira ao me encotrar no meio da multidão na Avenida Afonso Pena lotada num baita sábado de outono. Tenho saudade de um futuro melhor que o presente. Mas, repito, isso tudo é só nostalgia, esquisitices e besteiras de um lírico que ainda não aprendeu a viver. Sofro de poesia, é isso, muita gente acha que um dia isso passa...

Josué Borges

Belo Horizonte, 28 de março de 2010.

2010-03-24T19:16:00.000-04:00

Minh'alma humana
às vezes é um turbilhão de sentimentos incoesos.
Meus pensamentos se ocupam em
trucidar, esganar, matar;
Minh'existência se volta toda inteira
para o que beligera.
Pobre existência nascida nos séculos do não,
Pois o coração que arde na caixa emocional,
Ainda que trucidado, esganado e quase morto,
Ama,
E põe a perder toda esperança de guerra,
A esperança do fim de tudo,
E sou todo coração,
Vermelho, sangrando, matando.
A alma humana é esta bomba,
Sempre prestes a explodir.
E não posso mais que tudo isso.

Josué Borges, Nova Friburgo, fevereiro de 2010

CANÇÃO EXILADA

2010-03-01T13:46:00.000-04:00

Minha terra tem puteiros
E putas tristes à luz do dia.
Caralhos alados
Fodendo sonhos de um mundo bão.

Velhos putos carniceiros,
Comendo mais criancinhas do que
Supunham lendas sobre comunistas.

Minha terra tem um Cristo Redentor
Com deploráveis braços abertos
Sobre a Guanabara.
E cristãos ensandecidos
Com os olhos fechados pra vida real.

Minha terra tem mares de sangue
Mais vermelhos que o Mar Vermelho,
Mais salgado e acre que
A vastidão dos sete mares.
Um mar vermelho banhando inocências adiadas.

Josué Borges, fevereiro de 2010.

Coronel João da Cruz Borges

2009-11-17T22:43:00.000-03:00

Estou no metrô de Belo Horizonte, estação Vila Oeste. O calor é infernal, quase insuportável e são onze horas da manhã do dia 16 de novembro de 2009. Havia dado minhas quatro aulas de redação da segunda-feira no CEFET e aguardava o trem de volta pra casa, sem pensar em nada que não fosse o almoço que me esperava aflito.
Na estação, avisto uma interessante figura a percorrer toda a extensão da plataforma. Aquela imagem é intrigante e diferente dos outros presentes. Pára diante de mim e me abençoa com "A paz de noss' Senhor Jesus Cristo" e repete o gesto adiante com uma mãe e sua filha.
Mas não foram apenas estes gestos que me intrigaram. Mesmo no calor de novembro, este senhor vestia-se magistralmente com um terno azul escuro e sapatos pretos. Trazia na mão esquerda um ramalhete verde de não-sei-o-que e uma bolsa a tira-colo com um guarda-chuva em um dos bolsos.
Entramos no mesmo vagão e, embora abundassem lugares, o senhor não se sentou. Em sua polidez, repetiu o gesto apertando cordialmente a mão de cada passageiro com um sincero "bom dia" e "a paz do Senhor".
Esse fato ocupou boa parte de meus pensamentos neste dia. Embora aquela figura fosse diversa de todos e do que estamos habituados a ver diariamente, acredito que o pensamento da maioria dos presentes fora o de que aquele senhor pudesse ser louco ou sofrer algum distúrbio qualquer. Em uma capital como Belo Horizonte, só mesmo sendo louco para sair cumprimentando e dando a paz de Deus a todo mundo, ainda mais a quem não se conhece. Mas, fiquei pensando, quem é que pode sofrer algum distúrbio, aquele polido senhor, ou nós outros, presos em nossa redoma de individualismo egoísta e narcisista? Em três anos de Belo Horizonte, foi a primeira vez que vi alguém feliz a dar bom dia e desejar a paz a dezenas de desconhecidos, como Francisco de Assis, o santo. Eu mesmo não sei se sou tão desenvolvido e despido de preconceitos a ponto de fazê-lo. E nossa humanidade ainda não evoluiu o bastante para isso.
O senhor trazia pendurado à roupa um crachá, escrito a mão, em que se lia: "Coronel João da Cruz Borges". Talvez um mensageiro de esperança e paz.
Deus esteja.
Amém.

Do avesso eu sou I

2009-10-15T19:11:00.000-04:00

Há momentos em que tudo o que temos a dizer é este silêncio clandestino a nos consumir pelas beiradas. Nestes dias o desespero não é mais que uma afável companhia que, embora finjamos não ver, está sentado ao lado, sedando nosso destino e selando este momento inefável de supressão da realidade que desejamos.
Realidade, maldita porta escancarada a mostrar seus dentes seculares. Caninos carnívoros consumidores de sonhos e sonos. Meu silêncio te consome e se consome no teu silêncio, fera dos tempos e companheira das horas opacas. Realidade. Como gostaria de devorar-te como um bife à milanesa, servido na última ceia do último dia destes tempos indecisos em que nem a cólera, nem a revolta conseguem trazer à tona o que restava de esperança.
Vem, realidade absurda, saquear o meu quinhão de dignidade, o que me resta de hombridade, de virilidade e honestidade. Seja lá o que isso for. Atropela o vazio absoluto que criaste no meio da vida em sociedade, da vida em comunidade, civilizada.
O que bebo de ti, persona non grata, é o veneno com que me mato, é o veneno com que te assassino. Cada gota que injetas em minh'alma, devolvo-te multiplicada em vômito, em asco, em podridão. De resto, além da acidez de meu vômito, tens o meu silêncio, tão absoluto quanto o vazio que constróis e que, que sabe, um dia, no último tardar da esperança, teu vazio te possa consumir e devolver-nos o Nada: a sombra adstringente de tudo o que não chegamos a ser.

Manifesto retornável

2009-04-08T09:57:00.000-04:00

Depois de algum tempo na inércia inconsequente dos tempos de professor obsoleto, obtuso, oblíquo e omisso, retorno à blogosfera para continuar fazendo nada. Nada sobre nada, e é isto que me consome, que me consola, que me conduz. Fazer o nada, a antipoesia, a maldição poética dos nossos novos tempos, fazer o que se deve e o que não deve, desfazer e desfazer-se. desfazendo-nos na ignorância terrivel da vida humana.
Prefiro fazer ouvir sambas, sobre nadas e infinitos. Humanos são muito humanos. Poesias são muito poesias e as escolas seguem recapitulando, recapiando, ratificando as palavras do Mário, o de Andrade macunaímico, de que a escola é apenas a pena na imbecilidade de muitos e o orgulho de poucos, é nada, nada vezes nada ao quadrado. e ficamos assim, cada um no seu quadrado, ainda que o quadrado seja um só, na igualdade absurda e adstringente.
Vou fazer um samba antipoético, propagar a antipoesia, a antiarte, a antihumanidade, e fodam-se todos os ismos, lirismos. Eu sou egoísta, eu sou ego, antiartista. Não venha me dizer que estou enganado, que eu estou por fora. Estou in e estou out, EU SOU IN E OUT, dentro e fora, centro-centripeta-centrifuga. Eu sou o que sou e vou mudar, pra melhor ou pra pior. E não quero nem saber.
Poesia é um estado de alma, de raiva, de amor, de revolta, de devassidão. Poesia é nada. E nada é tudo.
Poesia = falta do que fazer = picaretagem = poetas falidos = prolixidade = nada x nada.
Poesia = manifesto = devassidão = tudo x tudo = bobagem = antipoesia = #@*

Atentado violento ao pudor

2008-09-11T15:41:00.000-04:00

diz:Crianças passandofome na rua.

Educar o Olhar

2008-06-22T09:07:00.000-04:00

A fotografia como metáfora para educação do olhar

Se tomarmos ao pé da letra o verbo “fotografar”, então teremos a atividade de escrever com a luz. Nesse sentido, a escrita com a luz pode ser considerada como uma metáfora oportuna e necessária para uma educação do olhar.

O que é o olhar humano senão um registro único, individual, portanto, impossível de se repetir, de tudo quanto é escrito pela luz. Como registro único do que se vê, o olhar é, indispensavelmente, interpretação, transformação e reescrita do que se vê, gratuitamente, em tudo que o mundo nos proporciona. Uma vez visto, registra-se na memória e nos sentidos de quem vê.

Da mesma maneira que o olhar humano registra individualmente o que se vê, também a fotografia faz seus registros particulares. Uma fotografia é, necessariamente, um registro individual, ou seja, a cena fotografada será sempre uma leitura daquele que fotografa. A foto, portanto, também é impossível de ser repetida (digo repetida, e não reproduzida), por quem quer que seja, nem mesmo aquele que fotografa. Uma fotografia é sempre um trabalho único.

O trabalho do fotógrafo, ou seja, daquele que escreve/registra através da luz, através de imagens, assemelha-se ao do escritor, que escreve por palavras. Ou seja, o escritor, antes de mais nada, olha, observa o mundo que o rodeia, ele sente e pensa as cores do mundo para que possa registrá-las, grafá-las através da linguagem escrita. Assim é o trabalho do artista, observar, olhar e sentir o mundo que o rodeia. Um poço de sensibilidade a transformar o mundo com impulsos poéticos.

Impulsos poéticos são raros no mundo em que vivemos. A fugacidade do mundo contemporâneo deseduca constantemente nossos sentidos. Mal vemos, mal comemos, mal conversamos, mal dormimos, ouvimos mal e mal fazemos amor poeticamente. Acostumados a correr, corremos sem perceber que corremos. Privamos nosso olhar e nossos demais sentidos da educação necessária do dia-a-dia.

Cidades e mundos modernos são mais que concreto e asfalto, buzina de auto-móvel e fumaça de óleo diesel. Devemos reeducar nosso olhar, ver alem do que se vê, ainda somos humanos, ainda que demasiadamente, seres inigualáveis. Ainda somos poetas. Constantes fazedores de imaginações, ainda somos inegáveis photóphilos, façamos poesias grafando nossas imagens.

Prof. Josué Borges

O texto e a foto são meus.

Ser e Tempo

2008-06-05T08:27:00.000-04:00

Paciência

Mesmo quando tudo pede
Um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede
Um pouco mais de alma
A vida não pára...

Enquanto o tempo
Acelera e pede pressa
Eu me recuso faço hora
Vou na valsa
A vida é tão rara...

Enquanto todo mundo
Espera a cura do mal
E a loucura finge
Que isso tudo é normal
Eu finjo ter paciência...

O mundo vai girando
Cada vez mais veloz
A gente espera do mundo
E o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência...

Será que é tempo
Que lhe falta prá perceber?
Será que temos esse tempo
Prá perder?
E quem quer saber?
A vida é tão rara
Tão rara...

Mesmo quando tudo pede
Um pouco mais de calma
Mesmo quando o corpo pede
Um pouco mais de alma
Eu sei, a vida não pára
A vida não pára não...

Será que é tempo
Que lhe falta prá perceber?
Será que temos esse tempo
Prá perder?
E quem quer saber?
A vida é tão rara
Tão rara...

Mesmo quando tudo pede
Um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede
Um pouco mais de alma
Eu sei, a vida não pára
A vida não pára não...

A vida não pára!...
A vida é tão rara!...

Composição: Lenine e Dudu Falcão

Criatividade comanda

2008-05-28T10:20:00.001-04:00

Engenharia Química da UFBA: Pergunta feita por professo da matéria Termodinâmica, em sua prova final (esse professor é conhecido por fazer perguntas do tipo “Por que os aviões voam?” em suas provas finais.) Sua única questão, nessa prova, foi:

“O inferno é exotérmico ou endotérmico? Justifique sua resposta.”

Vários alunos justificaram suas opiniões baseadas na Lei de Boyle ou em alguma variante da mesma. Um aluno, entretanto, escreveu o seguinte:

“Primeiramente, postulemos que o inferno exista e que esse é o lugar para onde vão algumas almas. Agora postulemos que se as almas existem, elas devem ter alguma massa e ocupar algum volume. Então, um conjunto de almas também tem massa e também ocupa um certo volume. Assim, a que taxa as almas estão se movendo para fora e a que taxa elas estão se movendo para dentro do inferno? Podemos assumir seguramente que, uma vez que uma alma entra no inferno, ela nunca mais sai de lá. Por isso não há almas saindo. Para as almas que entram no inferno, vamos dar uma olhada nas diferentes religiões que existem no mundo e no que pregam algumas delas hoje em dia. Algumas dessas religiões pregam que se você não pertencer a ela, você vai para o inferno... Se você descumprir algum dos 10 mandamentos ou se desagradar a Deus, você vai para o inferno. Como há mais de uma religião desse tipo e as pessoas não possuem duas religiões, podemos projetar que todas as almas vão para o inferno.

A experiência mostra que pouca gente respeita os 10 mandamentos. Com as taxas de natalidade e mortalidade do jeito que estão, podemos esperar um crescimento exponencial das almas no inferno. Agora vamos olhar a taxa de mudança de volume no inferno. A Lei de Boyle diz que para a temperatura e a pressão no inferno serem as mesmas, a relação entre a massa das almas e o volume do inferno deve ser constante. Existem, então, duas opções: 1) Se o inferno se expandir numa taxa menor do que a taxa com que as almas entram, então a temperatura e a pressão no inferno vão aumentar até ele explodir, portanto EXOTÉRMICO. 2) Se o inferno estiver se expandindo numa taxa maior do que a entrada de almas, então a temperatura e a pressão irão baixar até que o inferno se congele, portanto, ENDOTÉRMICO. Se nós aceitarmos o que a menina mais gostosa da UFBA me disse, no primeiro ano: “Só irei pra cama com você no dia que o inferno congelar”, e levando-se em conta que AINDA NÃO obtive sucesso na tentativa de ter relações amorosas com ela, então a opção 2 não é verdadeira. Por isso, o inferno é exotérmico.

O aluno tirou 10 na prova.

Moral da história:

“A mente que se abre a uma nova idéia jamais volta ao seu tamanho original.” (Albert Einstein)

“A imaginação é muito mais importante que o conhecimento.” (Albert Einstein)

“Um raciocínio lógico leva você de A a B. A imaginação leva você a qualquer lugar que você quiser.”(Albert Einstein)

Como eu queria

2008-05-01T10:10:00.000-04:00

Wish You Were Here

Pink Floyd

Composição: Roger Waters e David Gilmour

So,
So you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skies from pain
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

Did they get you to trade
Your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
Did you exchange
A walk on part in the war
For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears
Wish you were here

Wish You Were Here

Então, então você acha
que consegue distinguir
O céu do inferno
Céus azuis da dor
Você consegue distinguir
um campo verde
de um frio trilho de aço?
Um sorriso de um véu?
Você acha que consegue distinguir?

Fizeram você trocar
Seus heróis por fantasmas?
Cinzas quentes por árvores?
Ar quente por uma brisa fria?
Conforto frio por mudança?
Você trocou
Um papel de coadjuvante na guerra
Por um papel principal numa cela?

Como eu queria
Como eu queria que você estivesse aqui
Somos apenas duas almas perdidas
Nadando num aquário
Ano após ano
Correndo sobre este mesmo velho chão
O que encontramos?
Os mesmos velhos medos
Queria que você estivesse aqui

Todos são o que são

2008-04-28T18:35:00.000-04:00

TODOS

Todas as pessoas são pessoas

Todos os bichos são bichos

Todas as pedras são pedras

Todos os insetos são insetos

Todas as camas são camas

Todas as portas são portas

Todas as casas são casas

Todos os ventos são ventos

Todas as comidas são comidas

Todos os lugares são lugares

Todos vocês são vocês

Todas as manhãs são manhãs

Todas as paredes são paredes

Todas as escadas são degraus

Todas as vozes são vocais

Todo amanhã vem depois

Todas as coisas são coisas

Todo desejo é insólito

Todo todo é todo

Toda parte é parte

Todo sim pode ser não

Todo não pode ser sim

Todo mundo é ninguém

Todo mundo é parte

Todo mundo está aí

Toda voz é um som

Todo som é ouvido

Todo escuro é escuro

Todo silêncio é calado

Toda vez é talvez

Toda terra e mar

Todo mar e terra

Todos eles são eles

Todo amor é sagrado

Toda dor é sagrada

Toda paixão é sagrada

Todo aqui é lugar

Todo aqui é tempo

Todo ontem já foi

Todo hoje ainda é

Todas as pessoas são elas

Todas elas são pessoas

Todo silêncio é sagrado

Toda voz é sagrada

Todo canto é sagrado

Toda lágrima é sagrada

Todo pecado é sagrado

Todo pecado é pecado

Todo pecado é

Toda carne é sagrada

Toda alma é

Todo querer é

Todo é

Todas as mulheres são mulheres

Todos os homens são homens

Todos os filhos são filhos

Todos os pais são pais

Todas as mães são mães

Toda vida é vida

Todo céu é um teto

Todo chão é um

Todas as vezes são paixões

Todas as paixões são

Todos os amores são

Todos os desejos são

Todos são todos todos

Toda nudez é

Toda vez é

Todos vocês são

Todas as coisas

Todo o universo é

Todo amor

Todo o universo é

Toda a dor

Todas as vezes eu fala

Todas as vezes me calo

Todas as vezes eu amo

Todas as pessoas são pessoas

Todas as palavras são palavras

Todas as palavras são coisas

Todas as coisas são

Todas as manhãs são palavras

Todos os escuros são noites

Todas as noites são estrelas

Todas as estrelas são

Todas as dores são sagradas

Todas as paixões são sagradas

Todos os desejos são sagrados

Todos os amores são sagrados

Todos são o que são.

Josué Borges – Presidente Olegário, 28 de abril de 2008.

Estas pessoas sabem que as amo

2008-04-14T13:30:00.000-04:00

L'amitié

by Françoise Hardy

Beaucoup de mes amis sont venus des nuages
Avec soleil et pluie comme simples bagages
Ils ont fait la saison des amitiés sincères
La plus belle saison des quatre de la Terre

Ils ont cette douceur des plus beaux paysages
Et la fidélité des oiseaux de passage
Dans leurs cœurs est gravée une infinie tendresse
Mais parfois dans leurs yeux se glisse la tristesse
Alors, ils viennent se chauffer chez moi
Et toi aussi, tu viendras

Tu pourras repartir au fin fond des nuages
Et de nouveau sourire à bien d'autres visages
Donner autour de toi un peu de ta tendresse
Lorsqu'un autre voudra te cacher sa tristesse

Comme l'on ne sait pas ce que la vie nous donne
Il se peut qu'à mon tour je ne sois plus personne
S'il me reste un ami qui vraiment me comprenne
J'oublierai à la fois mes larmes et mes peines
Alors, peut-être je viendrai chez toi
Chauffer mon cœur à ton bois

UMA LIÇÃO QUE RAUL ME DÁ TODOS OS DIAS

2008-04-14T12:18:00.000-04:00

MALUCO BELEZA (Raul Seixas)

Enquanto você
Se esforça pra ser
Um sujeito normal
E fazer tudo igual...

Eu do meu lado
Aprendendo a ser louco
Maluco total
Na loucura real...

Controlando
A minha maluquez
Misturada
Com minha lucidez...

Vou ficar
Ficar com certeza
Maluco beleza
Eu vou ficar
Ficar com certeza
Maluco beleza...

E esse caminho
Que eu mesmo escolhi
É tão fácil seguir
Por não ter onde ir...

Controlando
A minha maluquez
Misturada
Com minha lucidez
Eeeeeeeeuu!...
Controlando
A minha maluquez
Misturada
Com minha lucidez

Vou ficar
Ficar com certeza
Maluco beleza
Eu vou ficar
Ficar com certeza
Maluco beleza
Eu vou ficar
Ficar com toda certeza
Maluco, maluco beleza...

Frutos e usos

2008-04-11T19:57:00.000-04:00

ALGO SOBRE A DOR*

Josué Borges de Araújo Godinho[1]

Tratemos do sofrimento ou da dor como algo intrínseco ao homem, ao contrário da felicidade ou bem-estar. Estas duas últimas, no sentido de estado inativo, ou seja, um estado em que se fica ao acaso, sem se preocupar ou ter consciência de possíveis infortúnios que possam advir.

Schopenhauer, na obra Parerga e Paraliponema[2], no capítulo intitulado “Contribuições à Doutrina do Sofrimento do Mundo” discorre acerca da contradição, e, segundo sua doutrina, da supremacia da infelicidade sobre a felicidade.

Em todos os relatos da história da humanidade, os momentos de paz resumem-se em breves momentos, pequenos períodos. Os períodos de guerras e conflitos, por sua vez, ocupam a maior parte de sua história, inumeráveis foram e são crises. Um constante estado de lutas acompanha a vida do homem. Luta com a vida, com o tempo, luta com seus opositores.

Mas esse constante estado de lutas é necessário ao homem. Sua própria natureza o dispõe a isso. Ele necessita de necessidades, necessita de dificuldades, de suas preocupações. Estes fatores, por sua vez, funcionam como um impulso, como um alerta de que o constante movimento em função de algo é necessário. Bem como de que todos estão sujeitos a enfrentar suas dificuldades e desgraças. Imagine-se o caso da doutrina cristã. Deus não criou um mundo de necessidades e misérias. Ao contrario do que se pensa, essas são criadas pelo homem, pois lhe são necessárias. Suponhamos então, que este mesmo Deus criou um mundo onde todas as coisas funcionam perfeitamente, de sorte que o homem não tenha que mover o mínimo esforço para que tenha o necessário à sua sobrevivência, pois que tudo se encontra em seu fácil alcance. Inexistem problemas, trabalhos, doenças etc., em tais circunstancias pressupõe-se um constante estado de bem-estar e felicidade – situações que, nessas circunstancias eram condenadas por Schopenhauer -, pois levariam o homem ao tédio, um de seus extremos. Mas esse extremo, por sua vez, leva o homem a um outro extremo, o da necessidade – necessidade de movimentos, de percepções, ações etc. esse contraste entre o tédio e a necessidade de movimentos leva à explosão desse estado, justamente por essa falta de pressões ou conflitos, apontando sempre para um estado, ou estágio posterior. Em circunstâncias assim, o homem promoveria situações conflitantes, situações de crises, o que aponta para a necessidade de mudanças de determinadas situações, que o status quo deve ser quebrado, deve sair sempre do marasmo causado pelo estado de deleite em que se encontrava o homem. Esta a felicidade criticada por Schopenhauer.

Ainda na doutrina cristã, Schopenhauer fala da culpa (advinda do pecado original?), à qual estão fadados os homens. Voltemos ao mundo perfeito gerado por deus, o Éden. O tédio gerado pela felicidade edenica desmotivada levou Adão e Eva a quebrarem uma situação pré-estabelecida. Sua atitude fez com que seu criador Expulsasse-os do paraíso. A partir de então, eles e todas as gerações posteriores estarão fadados a trabalhar para conseguir seu alimento, a sofrer, afetados por doenças, a passar por conflitos, guerras etc. de forma a reparar este erro primeiro, todas as gerações serão marcadas com essa culpa, todas deverão sofrer e sentir dor. Nota-se, portanto, uma alternância entre “movimento e parada”, ou seja, para que as gerações posteriores tenham paz, tenham calmaria, terão que passar por guerras, conflitos e sofrimentos; mas, até quando dura o período de paz? Até que este se faça enfadonho, sendo necessário, para a mudança, outro conflito, é a crise, que se encontra entre a saída de um estado e o começo de outro. Sempre a mesma seqüência, movimento – parada, guerra – paz, dor – prazer etc.

Mas o sentimento de culpa não se encontra somente na doutrina cristã, está presente em diversas outras culturas. Entretanto, o movimento que faz a maioria destas se faz no sentido de amenizar esta culpa. Os cristãos tentam amenizá-la com caridades, com o amor ao próximo; muitas culturas orientais buscam-na através de uma reaproximação telúrica, ou seja, através da harmonia homem-natureza etc. Mas o homem trágico, este abraça sua culpa, vive-a até as ultimas conseqüências; tem a coragem de vivê-la. Ele está em função disso, de forma que, parece estar indiferente ao mundo que o rodeia.

* Texto desenvolvido a partir da idéia: “O homem trágico tem a coragem da culpa já existente na essência humana”, termo utilizado por Emil Staiger em seu Conceitos fundamentais da poética, e apresentado à disciplina de Teoria da Literatura II, ministrada pela Professora Doutora Goiandira de F. Ortiz de Camargo, na Faculdade de Letras da Universidade Federal de Goiás, no ano de 2002.

[1] Aluno do 3º ano do curso de Letras, Bacharelando em Literatura.

[2] SCHOPENHAUER, Arthur. Schopenhauer – Vida e Obra. In Coleção Os Pensadores. São Paulo, 2000.

Coragem

2008-04-10T18:04:00.001-04:00

Carece de ter coragem, de muita coragem, a vida é perigosa, e o mundo é bão.

Pode até comprar comida, mas pra comer num serve não.

2008-04-10T13:53:00.003-04:00

Um provérbio indígena questiona se somente quando for cortada a última árvore, pescado o último peixe, poluído o último rio, é que as pesoas vão perceber que não podem comer dinheiro.

Aprendizado

2008-04-10T10:02:00.000-04:00

Samba da Bênção

É melhor ser alegre que ser triste
Alegria é a melhor coisa que existe
É assim como a luz no coração

Mas pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
É preciso um bocado de tristeza
Senão, não se faz um samba não

Senão é como amar uma mulher só linda
E daí? Uma mulher tem que ter
Qualquer coisa além de beleza
Qualquer coisa de triste
Qualquer coisa que chora
Qualquer coisa que sente saudade
Um molejo de amor machucado
Uma beleza que vem da tristeza
De se saber mulher
Feita apenas para amar
Para sofrer pelo seu amor
E pra ser só perdão

Fazer samba não é contar piada
E quem faz samba assim não é de nada
O bom samba é uma forma de oração

Porque o samba é a tristeza que balança
E a tristeza tem sempre uma esperança
A tristeza tem sempre uma esperança
De um dia não ser mais triste não

Feito essa gente que anda por aí
Brincando com a vida
Cuidado, companheiro!
A vida é pra valer
E não se engane não, tem uma só
Duas mesmo que é bom
Ninguém vai me dizer que tem
Sem provar muito bem provado
Com certidão passada em cartório do céu
E assinado embaixo: Deus
E com firma reconhecida!
A vida não é brincadeira, amigo
A vida é arte do encontro
Embora haja tanto desencontro pela vida
Há sempre uma mulher à sua espera
Com os olhos cheios de carinho
E as mãos cheias de perdão
Ponha um pouco de amor na sua vida
Como no seu samba

Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração

Eu, por exemplo, o capitão do mato
Vinicius de Moraes
Poeta e diplomata
O branco mais preto do Brasil
Na linha direta de Xangô, saravá!
A bênção, Senhora
A maior ialorixá da Bahia
Terra de Caymmi e João Gilberto
A bênção, Pixinguinha
Tu que choraste na flauta
Todas as minhas mágoas de amor
A bênção, Sinhô, a benção, Cartola
A bênção, Ismael Silva
Sua bênção, Heitor dos Prazeres
A bênção, Nelson Cavaquinho
A bênção, Geraldo Pereira
A bênção, meu bom Cyro Monteiro
Você, sobrinho de Nonô
A bênção, Noel, sua bênção, Ary
A bênção, todos os grandes
Sambistas do Brasil
Branco, preto, mulato
Lindo como a pele macia de Oxum
A bênção, maestro Antonio Carlos Jobim
Parceiro e amigo querido
Que já viajaste tantas canções comigo
E ainda há tantas por viajar
A bênção, Carlinhos Lyra
Parceiro cem por cento
Você que une a ação ao sentimento
E ao pensamento
A bênção, a bênção, Baden Powell
Amigo novo, parceiro novo
Que fizeste este samba comigo
A bênção, amigo
A bênção, maestro Moacir Santos
Não és um só, és tantos como
O meu Brasil de todos os santos
Inclusive meu São Sebastião
Saravá! A bênção, que eu vou partir
Eu vou ter que dizer adeus

Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração

*Letra de Vinicius de Moraes e Baden Powell
**Imagem: detalhe de Orfeu e Eurídice, de Rodin.

Coisas que disseram II

2008-04-10T06:44:00.000-04:00

Dá tanto trabalho escrever um livro mau como um bom; ele brota com igual sinceridade da alma do autor. (Aldous Huxley)

Ser razoável com gente estúpida é muito perigoso.( Mário Puzo)

Como é perigoso libertar um povo que prefere a escravidão!(Niculau Maquiavel)

Viver é muito perigoso... Porque aprender a viver é que é o viver mesmo... Travessia perigosa, mas é a da vida. Sertão que se alteia e abaixa... O mais difícil não é um ser bom e proceder honesto, dificultoso mesmo, é um saber definido o que quer, e ter o poder de ir até o rabo da palavra.(Guimarães Rosa)

A vida vai ficando cada vez mais dura perto do topo.(Friedrich Nietzsche)

Não há fatos eternos, como não há verdades absolutas.(Friedrich Nietzsche)

Torna-te aquilo que és. (Friedrich Nietzsceh)

Temos a arte para não morrer da verdade.(Friedrich Nietzsche)

As academias coroam com igual zelo o talento e a ausência dele. (Carlos Drummond de Andrade)

RECEITA

2008-04-08T15:19:00.000-04:00

Esta postagem foi bloqueada, a receita causou danos à saude de consumidores.

..............

2008-04-08T14:56:00.000-04:00

O mundo todo é uma imensa reticência....................................................................................................................................................................................

Pretensão

2008-03-25T07:07:00.000-04:00

Ser um político honesto em qualquer lugar desse planeta.

OS AMIGOS DA VERDADE

2008-03-19T12:08:00.000-04:00

"Serão amigos da 'verdade' esses filósofos do amanhã? Possivelmente, pois todos os filósofos foram amigos de suas verdades. Mas, não serão certamente, pensadores dogmaticos. Deve-se renunciar ao mau gosto de querer estar de acordo com um grande número de pessoas. O que é bom para mim, não é bom para o paladar do vizinho. E como poderia haver um 'bem comum'? Esta frase encerra uma contradição. O que pode ser desfrutado em comum é sempre coisa de baixa definição, de poico valor. Enfim, as grandes coisas estão reservadas para os g randes espíritos, os abismos para os espíritos profundos; as delicadezas e calafrios reservados aos refinados, numa palavra: as raridades para os raros.

Depois de tudo que disse terei necessidade de dizer que também serão espíritos livres os filósofos do porvir, que serão algo mais elevado, radicalmente diferente, que não quer ser nem desconhecido nem confundido? Ao dizer isso me snto obrigado com eles e conosco, espíritos livres, que somos seusmensageiros e precursores, a afastar deles e de nós um velho e estúpido preconceito, um mal-entendido absurdo que nublou durante muito tempo a noção de espírito livre. Para falar sem meias palavras, são niveladores desses que se chamam erroneamente 'livre-pnesadores', escravos a serviço do gosto democrático, homens privos de solidão, de uma solidão que lhes seja própria, são, enfim, ridiculamente superficiais, sobretudo por sua tendência fundamental de ver nas formas da antigüidade a causa de toda a miséria humana. Sua aspiraçã é a felicidade do rebanho, as verdes pastagens, a segurança e o bem-estar. As duas cantilenas que repetem até o cansaço são 'a igualdade dos direitos' e a 'compaixão relativamente a todo ser que sofre'; consideram que o sofrimento é algo que deve ser exterminado. Nós vemos as coisas a partir de um ponto de vista oposto a este, e nosso espírito está aberto diante deste problema: em que condições e em que forma a planta humana desenvolveu-se3 mais vigorosamente até agora? Acreditamos que isto se produziu sempre em condições completamente opostas, que foi necessário que o perigo que acicata a vida humana crescesse até a enormidade. Acreditamos que a insensibilidade, o perigo, a escravidão, que se encontra sempre na rua e nos corações, a clandestinidade, a austeridade, toda classe de bruxarias, tudo o que é mau, terrível, tirânico, tudo que existe no homem de animal predador ou de reptil, é da mesma forma que seu oposto, útil para elevar o nível da espécie humana. E com isto não dizemos o bastante; o que devemos dizer e calar aqui nos coloca contra a teologia moderna e contra todos os desejos do rebanho. E que há de surpreendente se nós, 'espíritos livres', somos infimamente comunicativos? Se nós, em nenhuma forma e nem sob nenhum aspecto, não nos preocupamos em descobrir de que o espirito deve livrar-se e ao que deve lançar-se depois? E quanto à formula que implica grande risco: 'além do bem e do mal', tem utilidade para nós pelo menos para indicar que somos algo distinto dos livre-pensadores, ainda que se os designe em francês, italiano ou alemão, segundo o gosto desses extravagantes defensores das 'idéias modernas' tendo estado em muitas paragens do espírito, como em casa ou em hospedagem, fugido sempre dos redutos obscuros e agradáveis em que preferências e preconceitos, juventude, origem, acaso de homens e livros ou mesmo fadigas de peregrinações pareciam reter-nos, cheios de malícia face às atrações da dependência, nós, nós temos afastado o servilismo implicado pelas honras, dinheiro, cargos públicos ou aberração dos sentidos, com certo agradecimento à desgraça e às enfermidades; agradecidos a Deus, ao diabo, à ovelha e ao inseto que se reúnem em nós, com uma curiosidade que raia à enfermidade. Investigamos até à crueldade, dispostos a encher nossas mãos com aquilo que repugna aos estômagos capazes de digerir as coisas mais indigestas, capazes de todos os misteres que requeiram astúcia, penetração e sentidos aguçados, dispostos a todos os perigos - graças a um excesso de 'livre arbítrio' - ricos em primeiros planos e em segundas intenções que ninguem perscruta até o fundo, ocultos por sob mantos de luz, conquistadores assemelhados, contudo, a herdeiros e dissipadores, coordenadores e colecionadores incessantes, avaros de nossas riquezas e gavetas trasnbordantes, destros para saber distinguir entre o que aprender e o que esquecer, inventores de esquemas, por vezes orgulhosos deles, or vezes pedantes, por vezes formigas laboriosas dia e noite e, quando necessário, espantalhos (e é preciso sê-lo, pelo menos na medida em que a solidão é nossa amiga amigos inatos, jurados e zelozos de nossa própria e profunda solidão, da meia-noite e do meio-dia). Ante vossos olhos a espécie de homens que somos, espíritos livres... vós, a quem vejo chegar, vós, novos filósofos... tereis, talvez, um pouco de nós."

Fonte:
NIETZSCHE, Friedrich. Além do bem e do mal, ou prelúdio de uma filosofia do futuro.
Quadro: Reflection (self portrait) Lucien Freud, 1985.

Glória e Eternidade

2008-03-19T11:36:00.000-04:00

Quanto tempo já, te assentas
sobre o teu infortúnio?
Atenção! Ainda chocarás
um ovo,
um ovo de basilisco
Da tua longa desgraça.

O que faz Zaratustra, pé ante pé ao longo da montanha? -

Desconfiado, ulcerado, sombrio
um espreitante distanet - ,
mas de repente, um raio,
claro, terrível, um golpe
contra o céu, vindo do abismo:
- até a montanha sente tremer
sua entranha...

Onde o ódio e o raio
eram unos, uma praga -
sobre as montanhas agora mora a fúria de Zaratustra,
numa nuvem borrascosa ele disfarça seu caminho.

Que se esconda, o que tiver uma últma coberta!
À cama com vocês, seus frágeis!
Agora os trovões rolam sobre as abóbadas,
agora treme o que é vigamento e muro,
agora estremecem raios e verdades cinza-sulfúreas -
Zaratustra pragueja...

2.
Essa moeda, com a qual
todo mundo paga,
glória -
só com luvas é que toco essa moeda,
com asco a pisoteio debaixo de mim.

Quem quer ser pago?
Os que podem ser comprados...
Quem está à venda, agarra
com mãos sebosas,
buscando o latão blim-bão da glória mundana!

- Queres comprá-los?
Eles podem ser todos comprados.
Mas ofereça muito!
tilitante a bolsa, com força!
- pois senão tu os fortaleces
fortaleces senão a sua virtude...

Todos eles são virtuosos.
Glória, e a virtude da vitória - isso até rima.
Enquanto o mundo viver,
a virtude-tagarela paga
com glória-sem-taramela -
e o mundo vive dessa balbúrdia...

Ante todos os virtuosos
quero ser culpado,
ser chamado culpado de toda grande culpa!
Ante todos os juízes provisórios da glória
minha ambição se tornará verme -
pois entre tipos assim faço gosto
em ser o mais vil...
Essa moeda, com a qual
todo mundo paga,
glória -
só com luvas é que toco essa moeda,
com asco a pisoteio debaixo de mim.

3.
Silêncio! -
Sobre grandes coisas - eu vejo coisas grandes! -
a gente deve calar
ou falar grande:
fale grande, minha sabedoria encantada!

Eu olho para o alto -
lá rolam mares de luz:
- oh noite, oh silêncio, oh balbúrdia mortalmente silenciosa!...
Eu vejo u sinal -
da distância mais distante
uma constelação se inclina, lentamente cintilante, até mim...

4.
Mais alto astro do ser!
Quadro de obras plásticas eternas!
Tu vens até mim? -
Aquilo que ninguém vislumbrou
a tua beleza muda -
como? ela não foge aos meus olhares?

Placa da necessidade!
Quadro de obras plásticas eternas!
- mas tu sabes muito bem:
o que todos odeiam,
o que só eu amo,
que tu és enterno!
que tu és necessário!
Meu amor se acende
eternamente apenas nas necessidade.

Placa da necessidade!
Mais alto astro do ser!
- que não é alcançado or nenhum desejo,
que não é manchado por nenhum não,
sim eterno do ser,
sou teu sim eterno:
pois eu te amo, oh eternidade! - "

NIETZSCHE, Friedrich. Ecce Homo.

DO ALTO DOS MONTES

2008-03-18T20:05:00.001-04:00

Oh! Meio dia da vida! Época solene!
Oh! jardim de estio!
Beatitude inquieta da ansiedade na espera:
espero meus amigos, noite e dia,
onde estais, amigos meus?
Vinde! É tempo, é tempo!

Não é por vós que o gelo cinzento
hoje se adorna com rosas?
A vós procura o rio,
suspensos nos céus ventos e nuvens se alevantam
para observar vossa chegada.
competindo com o mais sublime vôo dos pássaros.

No meu santuário coloquei a mesa:
Quem vive mais próximo das estrelas
e das horríveis profundezas do abismo?
Que reino mais extenso que o meu?
E do mel, daquele que é meu, que sentiu seu fino aroma?

Aqui estais, finalmente, meus amigos!
Ai! não é a mim que procurais?
Hesitais, mostrais surpresa?
Insultai-me é melhor! Eu não sou mais eu?
Mudei de mão, de rosto, de andar?
O que eu era, amigos, acaso não mais sou?

Tornei-me, talvez, outro?
Estranho a mim mesmo? De mim mesmo, fugido?
Lutador que muitas vezes venceu a si mesmo?
Que muitas vezes lutou contra a própria força,
ferido, paralisado pelas vitórias contra si mesmo?

Porventura não procurei os mais ásperos ventos
e aprendi a viver onde ninguém habita,
nos desertos onde impera o urso polar?
Não esqueci a Deus e ao homem, blasfêmias e orações?
Tornei-me um fantasma das geleiras.

Oh! meus velhos amigos, vossos rostos
empalidecem de imediato,
transtornados de ternura e espanto!
Andai, sem rancor! Não podeis demorar aqui!
Não é para vós este país de geleiras e rochas!
Aqui é preciso ser caçador e antílope!

Converti-me em caçador cruel. Vede meu arco:
a tensão de sua corda!
Apenas o mais forte poderá arremessar tal dardo.
Mas não há nenhuma seta mortal como esta.
Afastai-vos, se tendes amor à vossa vida!

Fugis de mim!? Oh, coração, quanto sofreste!
E entretanto, tua esperança ainda se mantém firme!
Abre tuas portas a novos amigos,
renuncia aos antigos e às lembranças!
Fostes jovem? - Pois agora és mais e com mais brio.

Quem pode decifrar os signos apagados,
do laço que une com u'a mesma esperança?
Signos que em outros tempos escreveu o amor,
que luzem como velho pergaminho queimado
que se teme tocar, como ele, queimado e enegrecido!

Basta de amigos! Como chamá-los?
Fantasmas de amigos! Que de noite,
tentam ainda meu coração e minha janela
e me olham sussurrando:
"Somos nós!"
Oh" Ressequidas palavras, um dia fragrantes como rosas!

Sonhos juvenis tão cheios de ilusão,
aos quais buscava no impulso de minh'alma,
agora os vejo envelhecidos!
Apenas os que sabem mudar são os de minha linhagem.

Oh! Meio dia da vida! Oh! segunda juventude!
Oh! jardim de estio!
Beatitude inquieta na ansiedade da espera!
Os amigos esperam, dia e noite, os novos amigos.
Vinde! É tempo! É tempo!

O hino antigo cessou de soar,
O doce grito do desejo expira em meus lábios.
Na hora fatídica apareceu um encantador,
o amigo do pleno meio-dia.
Não, não me pergunteis quem é?
ao meio-dia, o que era um, dividiu-se em dois.

Celebremos, seguros de u'a mesma vitória,
a festa das festas!
Zaratustra está ali, o amigo,
o hospede dos hóspedes!
O mundo ri, o odioso véu cai,
E eis que a luz se casa com a misteriosa,
subjugadora Noite.

NIETZSCHE, Friedrich Wilhelm. Além do bem e do mal, ou prelúdo de uma filosofia do futuro.

Lugar-sertão: a peleja do Diabo com o dono do céu

2008-03-13T06:41:00.000-04:00

Para um autor como Guimarães Rosa, no contexto dos 50 anos de Grande Sertão: Veredas, é clichê refletir o autor e sua obra. Essa relfexão não deve se dar apenas enquanto espelho de seu povo, como o diria Darcy Ribeiro sobre o papel dos artistas latino-americanos. Deve-se compreender Rosa à luz da realidade do século 21. A imagem projetada de seu sertão, muito mais do que situado entre o eterno jogo "realidade-ficção", sua proposta de "ler o mundo" e suas técnicas narrativas, pode ser visto como um convite aos escritores de hoje.
Guimarães Rosa propôs pensar não somente a periferia, mas o "não-centro". O autor convida, hoje, a pensar a periferia que se situa longe ou em contraparte dos centros. Pensar o "hoje", significa pensar um contexto de vários centros. As periferias não tocam os centros. Os "outros" se repelem.
Há quem diga que lugar-sertão se divulga, nos crespos do homem, lugar-sertão é dentro da gente e, ainda, que o sertão está em toda parte, lugar que se divulga, nos campos gerais, "a fora, a dentro". O sertão, como bem o disera Guimarães Rosa, é isso, um lugar me que "O senhor tolere, isso é o sertão. Uns querem que não seja: que situado sertão é por os campos-gerais a fora a dentro, eles dizem, fim de rumo, terras altas, demais do Urucuia. Toleima, para os de Corinto e de Curvelo, então, o aqui não é dito sertão? Ah, que tem maior! Lugar sertão se divulga: é onde os pastos carecem de fechos; onde um pode torar dez, quinze léguas, sem topar com casa de morador; e onde criminoso vive seu cristo-jesus, arredado do arrocho de autoridade".
O sertão é isso, nas palavras de João Guimarães Rosa, esse lugar do tamanho do mundo, esse lugar dentro da gente, em toda parte; esse lugar que Rosa, como tantos outros, salvou do ocaso movido pelas capitais culturais daqui e d'alhures. Um lugar-centro. 2006, dentre muitos outros cinqüentenários, como o ponta-pé inicial para a construção da nova Capital Federal, Brasília, comemora-se também esses lançamentos de Grande Sertão: Veredas, e Corpo de Baile, de Rosa.
Um Grande Setão, de jagunços, de guerras, guerrilhas, de pazes negociadas, de pazes articuladas. Alguma semelhança com o hoje de várias periferias? Um Grande Sertão que se divulga o amor, a morte, o temor, o desejo do amor... o medo do amor; o Diabo dançando no meio da rua, dançando no meio do redemoinho, e Deus se economizando no milhagre. No sertão vem tudo e todos, vem homem humano, vem mar, vem mundo mundão, vem lei, vem reza, vem guerra, vem paz. No sertão vem o nada, vem o tudo, homem humano mesmo, jagunço, sertanejo, catrumano, homem-humano. O sertão dentro dele. Nele se vê de tudo, Rosa: vereda de espinho, Riobaldo no encrave de seu espinho Diadorim, espinho de amor, de querer e de dor. Quantos "Diadorins" e "Riobaldos" existem nos "Joãos", "Marias" dos dias da cidade.
O sertão é tudo. O sertão é a periferia do Brasil, dentre muitas outras periferias, quais o cerrado, o agreste, os povos do norte. Rosa fora enfático ao colocar as seguintes palavras na voz de Riobaldo: "Ah, tempo de jagunço tinha mesmo de acabar, cidade acaba com o sertão". Nota-se, em trechos do Grande Sertão, e de outras obras de Rosa, a adequação do jagunço ao meio cotidiano. Jagunço que vai à cidade sem usar gibão, sem usar sua veste de couro, por vergonha, por receio de parecer beócio, catrumano, jagunço. Além, é claro, das constantes tentativas de se politizar, ao modo da civilização, o sertão, de se levar a lei da cidade para o jagunço, de se desarraigar a lei jagunça, como acontecera também ao sertanejo de Euclides.
Cabe uma comparação da exclusão do sertão com a mesma que ocorre dentro dos grandes centros urbanos. Aual a forma com que os centros vão se aglomerando em pequenos grupos elitizados, e dentro destes centros, empurrando, cuspindo as grandes minorias para as margens, as beiradas das cidades. Os grandes centros também empurram o sertão, o sertanejo, o cerrado, e todas as oturas minorias dese mundo. As periferias aprenderam a olhar para o centro. Os centros débeis, através de sua mídia (metáfora de seus olhos), não conseguem olhar para a periferia e seus acontecimentos sem espetacularizá-los. Como as periferias dos grandes centros, que desenvolvem seus próprios governos, suas próprias leis, a periferia do país também desenvolve as suas realidades.
O sertão tem a sua própria lei, além da lei de Deus. Lembre-se como exemplo, a cena em que se julga o jagunço Zé Bebelo que, como paga, é deportado para o Estado de Goiás, e não morto. Traição, no sertão, se paga com morte, o ferro com o ferro se fere e ao fogo se queima. O sertão tem sua própria lei, é o lugar "onde manda quem é forte, com as astúcias. E Deus mesmo, quando vier, que venha armado! E bala é um pedacinhozinho de metal..."
O sertão é isso, a periferia do mundo grande. A cidade grande tem mesmo que acabar cm o mundo arcaico, e a cultura do sertão, se não vai pra cidade, recua pra periferia, recuando, se acuando. Tempo de sertão tinha de ac a ba r. Tinha? Tinha não, porque o Diabo do sertão, enquanto tiver sertanejo lá, com o pé no chão, seguindo a sua lei, peleja, vai pelejar, na sua peleja com o Dono do céu. Quem é o dono do céu? O que monopoliza e possui a hegemonia sobre o discurso da sociedade, ou o que elabora atualmente e em algumas periferias o discurso que possui potencial de centralização.
As veredas são periferias e, ao mesmo tempo, anti-centros do sertão. Os vetores estão opostos. Essa é a lição de Rosa em seu Grande Sertão aniversariante. Dizia-se que os "outros" se repelem. Porém, a alteridade mais repelida é a que mais tenta se aproximar. Seja pela violência, como o disse Glauber Rocha em 1965, seja pela sua paixão por não desejar viver na situação em que se está: na periferia de centros. A periferia olha o centro com outros olhos. Não é como o centro olha a periferia. O véu que encobre a periferia para o centro, e para a classe média que compartilha os meios, também encobre o diverso e seus diversos modos de olhar.
A periferia - descobriu Rosa assim como é pedido que se descubra hoja - não tem lugar: é sertão, é vila, é favela. É sul do sul, e sl do norte. Política das vozes. Até que as vozes se coloquem no lugar. Possivelmente, hoje, Guimarães Rosa diria: "agora, mais do que antes, tudo é mais sertão".

Josué Borges e Pablo Gobira
Publicado n'O Cometa Itabirano, nº 305, maio de 2006

Máximamente

2008-03-09T14:38:00.000-04:00

Minha existência é um grave acidente para a humanidade, eu nasci com o dom de causar consequências.

Vozes que nos falam

2008-03-06T10:06:00.000-04:00

A Voz do Demônio

Todas as Bíblias ou códigos sagrados têm sido a causa dos seguintes erros:
1. Que o Homem possui dois princípios reais de existência: um Corpo & uma Alma.
2.Que a energia, denominada Mal, provém unicamente do Corpo; E a razão, denominada Bem, deriva tão-somente da Alma.
3.Que Deus atormentará o Homem pela Eternidade por haver imantado suas Energias.
Mas, por outro lado, são verdadeiros os seguintes Contrários:
1.O Homem não tem um corpo distinto da Alma, pois aquilo que denominamos Corpo não passa de uma parte de Alma discernida pelos cinco sentidos, seus princípios umbrais nestes tempos.
2.Energia é a única força vital e emana do Corpo. A Razão é a fronteira ou o perímetro circunfeérico da Energia.
3. Energia é Eterna Delícia."

(William Blake)

Estou farto...

2008-02-24T20:59:00.000-04:00

Estou farto das coisas que têm que ser. Farto, absurdamente farto. Estou farto de tudo o que é normal. Estou farto disso tudo. Não quero passar minha vida inteira fazendo um monte de coisas que têm que ser porque têm que ser. Quero fazer diferente. Estou farto da barba bem feita porque assim aprecia-se melhor, porque assim fica normal. Farto de tomar coca-cola. Farto. Estou farto de ter que usar roupas. Farto desse bê-á-bá descabido do grande povão-novela-das-seis-sete-oito-nove, da cartilha big-brother-brasil. Farto dessa mesmice de comer-cagar-ouvir-obedecer-ouvir-obedecer-sim-senhor-não-senhor-sim-senhor. "Estou farto de todo esse lirismo".

Do amor e suas adjacências

2008-01-14T21:59:00.000-03:00

Esse foi a Vivinha, minha mulher, que fez pra mim, e eu gostei, eu gosto.

Meu singular amor

És quem faz do meu riso constante
Quem zela por meus sonhos,
E me faz viver a cada instante
Diversas formas de amor
Amar um homem
Amar um amigo
Amar um amante
Amar o teu amor
Amar o teu intenso ser
Amar o teu encantamento pela vida
Amar o que te envolve, o que te move
Amar quando me tocas
Amar quando me olhas
Amar o que me faz sentir
E amarmais, e sempre, e muito
Aquele que arrebata meus sentidos
Aquele que seduz o que me compõe
Aquele que satisfaz o que me move
Aquele que faz o meu amor maior
Minha travessia,
Você.

Te amo.

Jornal Inverta, Rio de Janeiro, 25/01/2007

2007-12-09T20:42:00.000-03:00

Entrevista com o poeta Josué Borges de Araújo Godinho, 25 anos, nascido em Presidente Olegário, interior de Minas, onde viveu até os 19 anos, quando foi para Goiânia. Autor do livro de poesias Zigoto, é formado em Letras pela UFG e mestrando em Estudos Literários pela UFMG, onde defenderá em fevereiro tese sobre a mimese em Grande Sertão: Veredas. Além de Zigoto, escreveu o livro de poesias Fragmentos de um olhar quase absolutamente são, inédito ainda.

Inverta - Por que o nome Zigoto e qual a sua relação com esse mundo das letras?
Josué - Na ciência zigoto é algo ainda indefinido, e esse livro não tem uma forma definida, é bastante verborrágico, um novelo de idéias que eu não se se conseguem se definir, mas está ali, aquele amontoado de células um tanto sem forma.
Desde criança, gosto de livros, mesmo antes de aprender a ler, dizia minha mãe, que eu sempre andava às voltas com um deles. Comecei a escrever alguns versos na juventude, coisas um tanto pueris que hoje eu não faço idéia de onde estão, talvez guardadas, em algum lugar da memória. O Zigoto é meu primeiro livro de poesia, comecei a escrever em Goiânia, por volta de 2000, por volta de 2003 eu o fechei, entretanto, desde então ficou guardado em uma gaveta. E nesse tempo venho escrevendo, publicando poemas e contos, e também artigos em jornais impressos e eletrônicos.
I - Mas essas idéias caminham para uma contestação social, como em "Crepúsculo"?
J - É, tenho certa preferência por ele, tenho mais dois que estão em francês, e que eu traduzo no final do livro, mas "Crepúsculo" é um de meus preferidos. Mas essa questão trabalho mais no meu livro Fragmentos, que ainda não está nem no prelo. Sobre Zigoto, em 2005, a tia Maria, que é professora de Literatura e Língua Portuguesa, disse-me que eu deveria publicá-lo. Diria que Zigoto seria uma espécie de Caderno de poesias, que não tem uma mesma ordem de pensamento, ainda não condensa as idéias definidas; não que em Fragmentos exista uma ordem linear de idéias, mas já tem uma certa definição. Nele, alguns poemas trabalham questões sobre fundamentalismo religioso, esse mal que se faz em nome de Deus; em outras o existencialismo, o homem que nasce, vive e morre mais ou menos sem ter um rumo na vida, ou que passa pela vida sem se ver passando, sem se sentir vivendo.
I - Mas você também fala de sentimentos, como o amor, alguns traduzem isso...
J - É verdade, há alguns poemas que falam desse sentimento sim, como o "Circulador", que faz um jogo entre amor, prazer e dor. Penso que todo poeta, ou quem quer que tenha se arriscado em versos, já falou um dia desse sentiento, do amor.
I - A partir de quando você desenvolveu sua tese sobre a mimese em Grande Sertão: Veredas?
J - Comecei a trabalhá-la de uma forma meio inesperada, no curso de graduação. Estava quase terminando minha monografia sobre Augusto dos Anjos, esse poeta fantástico, quando abandonei essa monografia e resolvi fazer a primeira abordagem sobre Grande Sertão: Veredas, em que trabalhava sob uma perspectiva da mitologia grega, sobretudo a partir de O Banquete, de Platão. Mas no mestrado resolvi voltar à questão da mimese, que sempre me fascinou, desde o princípio da graduação, e tem também o fato de ela ser uma questão pouco trabalhada nos meios acadêmicos, apesar de ser um dos pontos mais importantes e polêmicos na teoria da literatura. E o Aristóteles, ao contrário de Platão, veio com um olhar positivo da representação, que naquela época era abordada, sobretudo, na tragédia; ele valoriza a mimese e a verossimilhança pelos efeitos que a catarse provoca no espectador, então, isso tinha para Aristóteles um papel social muito importante. Mas não creio que o Platão pensasse o mesmo.
I - Mas o Aristóteles faz um corte metafísico, distanciando da realidade, e tem a questão da perfeição, do belo.
J - A questão da mimese na poética é basicamente essa, mas não é só isso. Ela não tem que corresponder à realidade, e veja bem, isso não significa que ela se distancie dessa mesma realidade, pelo contrário, a arte tem que ser verossímil. Segunto Aristóteles, o poeta deve representar as coisas não como elas são, mas como elas deveriam e poderiam ser.
O belo, nesse caso, é o equilíbrio, se voltarmos lá na Poética podemos ver que o Aristóteles diz, em determinado ponto, que aquilo que se representa deve ser algo que não seja tão grande, de modo que os olhos não possam ver tudo, nem tão pequeno, que os mesmos olhos não possam ver nada. Mas a minha questão com a mimese é também o fato da representação, mas o ponto fundamental do meu trabalho é a catarse que Riobaldo provoca em si mesmo, uma catarse que leva à identificação do sujeito, no caso do Riobaldo, é uma auto-identificação.
I - O Guimarães Rosa mostra o universo a partir daquela região para o mundo, até o metafísico.
J - É verdade, quanto mais vcoê trabalha dentro de sua própria casa, mais consegue mostrar o que é universal. E é exatamente dali, do norte de Minas, passando pelo nordeste de Goiás e o sul da Bahia que o João Rosa mostra o universo humano. Todas as obras dele falam dessa região. Se você ler poderá ver que o seu regional é extremamente universal, você encontra ali desde questões metafísicas até questões políticas atuais. Em Grande Sertão há questões metafísicas de tempos arcaicos, como a briga entre Deus e o Diabo, uma das questões que preocupam o Riobaldo, pois em praticamente todo o texto ele se pergunta se o Diabo existe ou não existe, e ele fica ali, sem saber se fez ou não o pacto com ele. Outro ponto importante, por exemplo, é a organização política dos jagunços, suas formas de punição e seus julgamentos. Essa mesma briga que existe entre o centro e a periferia é refletida em Grande Sertão, se observar bem pode ver que o crescimento das cidades vai, aos poucos, oprimindo o sertão. Tem até uma frase no Grande Sertão, que não sei se exatamente esta, que diz assim: "Sertão tinha de acabar, cidade acaba com o sertão".
I - Com relação à linguagem que Guimarães Rosa utiliza, qual a relação desse trabalho com a poesia?
J - O Guimarães Rosa aconteceu para mim quando o Zigoto já estava pronto, mas uma coisa aprendi com ele e tento usar na poesia: é que ele dizia que para escrever bem temos que envergar o idioma, de forma que o idioma parecesse começar novamente, ou dar um recomeço à língua, e isso é fantático, porque ao fazer isso, o João Rosa cria um mundo novo. Tento fazer isso com a poesia, não sei se consigo. Além dele, tem outro escritor brasileiro que assim o faz, é o Manuel de Barros que, lá no seu belo Mato Grosso do Sul, faz um trabalho maravilhoso com a linguagem poética, e não é só isso, traz aquela região do país para a gente conhecer, e é bom que o artista faça isso, esse é um dos seus papéis, o de fazer conhecer a realidade em que se vive.
I - São 50 anos de Grande Sertão: Veredas, como você definiria o universo de Guimarães Rosa?
J - O universo do Rosa é uma coisa fantástica. Ele é considerado um dos maiores escritores brasileiros, e na verdade é. O que ele faz na sua obra, além de suas qualidades literárias, é mostrar para o mundo, para o Brasil, o universo do sertão mineiro. Mas não é só o trabalho dele que faz essa valorização. Temos, por exemplo, o Mário Palmério e o Bernardo Élis, lá em Goiás, ou o Neruda, com o Chile, enfim, há uma infinidade de artistats comprometidos com o seu povo.
I - Você acha que o poeta deve falar da realidade social?
J - É impossível escrever sem traduzir ou deixar transparecer essa realidade social, mesmo que ele não queira, o poeta está inserido nesse meio, então, necessariamente, tem que falar de sua realidade, de uma forma ou de outra a sua obra vai falar, ainda que seja de forma bastante implícita. Penso que o poeta, o artista deve assumir um compromisso com a realidade social, porque a arte, acima de tudo, deve melhorar o mundo em que se vive, despertar o interlocutor para isso. Se um artista denuncia determinada realidade social, como o Machado de Assis fez em sua obra, está cumprindo com o seu papel de artista e de escritor.
I - A miséria te agride?
J - Demais. Um homem deitado na calçada, uma criança pedindo esmola, pessoas passando fome e implorando, gritando por ajuda, pessoas comendo lixo, restos dessa classe que vive na ostentação e na usura, isso, pra mim, é um atentado violentíssimo ao pudor. Há muita miséria nesse mundo nosso, é preciso que se conscientize a todos de que isso tem que mudar, porque a miséria agride, é bruta, cruel e dói, esse mundo desse jeito, é uma coisa estúpida, desesperadora.
I - E você pretende denunciar isso em sua poesia de forma aberta?
J - A poesia é um lugar onde se pode dar um tapa na cara do sujeito, seja ele quem for, não é para ficar fazendo versinho, é também para isso, mas não é só isso, a poesia é algo mais, não é lugar bem comportado, é um lugar em que se pode falar, abertamente, àqueles que o lêem. A literatura não tem sentido, se não vem para trasformar o mundo, aliás, é esse o papel do homem, afinal, um ser que vem ao mundo e não o torna melhor, que tipo de ser humano é esse?
I - Como você vê a poesia hoje?
J - O que me atrai na poesia hoje é que ela não se completa, o mundo se fragmentou, e isso é refletido nas artes, ou seja, por exemplo, a poesia de hoje, e o romance também, é como as imagens de um caleidoscópio, que vão se formando aleatoeiamente, ou de uma forma concatenada, mas com uma certa desordem, uma desordem aparente e evidente. A literatura hoje pode ser comparada a um mosaico, quando começa a se construir, quebra novamente. Começa a construir um diálogo,mas não o completa, a poesia mostra que se quer chegar a algum lugar, mas não chega a esse fim, ela está em constante tentativa de se completar, mas é um diálogo que não se completa, que se fragmenta cada vez mais, e eu penso que essa própria fragmentação seja a essência de tudo o que se produz.
I - Você considera que esse seja o papel histórico da poesia?
J - A poesia e toda a arte provocam uma reflexão. É o que a tragédia foi para os gregos. E esse papel é revolucionário, ou seja, se a poesia atinge o seu leitor e o leva a refletir sobre seu mundo, o leva a transformar o seu mundo, e que essa transformação seja para melhor, então, a poesia tem um papel revolucionário. Penso que a poesia de verdade sempre é revolucionária, sempre é transformadora. E quando falo de poesia, eu falo na arta da literatura, é a poesia, o romance, é toda a literatura.

Só pra lembrar o que acontece.

2007-11-24T10:37:00.001-03:00

Pequeno perfil de um brasileiro urgente gente

2007-11-24T09:56:00.000-03:00

Quanto a mim, penso que sou apenas algumas lembranças do futuro. Eu não sou uma vitrine lida. Eu não jogo nada no chão. Eu vivo intensamente o que a vida me permite viver. Tenho uma gatinha parda que se chama Diadorim. Escrevo poesias, contos e apontamentos sobre qualquer coisa. Estou fazendo esculturas em madeira. Gosto de cerveja, vinho, cachaça e cachimbo. Durmo pelado e acordo cedo. Não gosto de banho mas tomo todo dia. Gosto de Guimarães Rosa, Augusto dos Anjos e de andar no mato. Moro no interior do país. Faz calor onde moro e vai fazer mais daqui um tempo. Gosto de rock progressivo e de crianças sorrindo. Blues e tango argentino me fazem bem como o sorriso das crianças. Cheiro de chuva molhando a terra me faz sonhar. A inocência das crianças me lembra minha bisavó. Nos meus jardins crescem maçãs selvagens. Tenho poucos amigos, mas eles são muitos. O sorriso da Vivinha, minha mulher, se espalha como borboletas dentro de mim. Por isso, e por muitas outras coisas belas, eu a amo. Eu gosto das coisas urgentes. De mim e de ti. Do princípio ao fim. O futuro as vezes me assusta, mas só por alguns instantes. Eu sei que há pessoas que conheci e que foram importantes nessa conhecênça, e sei que muitas delas jamais tornarei a ver. Cá no interior a vida passa mais devagar, mas só por alguns instantes. Concordo com o Carlos, quando ele disse que as casas nos olham. A vida por cá é besta, mas não é besta como vocês capitalinos pensam. A vida por cá é inocente. Por isso sofro. Existem pessoas perto de mim que são más. Eu também já tive momentos de malvadeza. Mas aprendemos que isso não é bom. As vezes me pego procurando felicidade. E sempre percebo que é besteira procurar por ela. Porque a verdade está na travessia. Viver é o melhor remédio pra ser feliz. E descobri também que felicidade e tristeza são separadas por uma linha muito tênue. E que, na maioria das vezes, são as palavras que têm controle sobre essa linha. Por isso devemos ter cuidado com todas as palavras que usamos, pois as palavras foram feitas pra serem ditas, e elas são de todas as naturezas. Viajar é preciso, mas não por necessidade, pelo prazer da viagem e dos conhecimentos que ela proporciona ao viajante. Amar também é preciso, mas sem moderação. Ter amigos é importante, saber cuidar deles é uma arte, difícil de aprender. É importante ter vários amores, de diferentes modos, e saber amar fiel e lealmente a cada um deles. O céu não é o limite. O limite é o fim, e o fim está muito longe para se pensar nele. Por isso, o limite é aquilo em que você acredita. No honrado e no final, eu sei que minha vida, um dia, não passará de um rabisco sem fim. Mas é importante saber ler e entender esse rabisco. Eu sei, de algumas coisas. Poucoas coisas. Mas sei que a travessia me faz presente, e a presença em que me faço é o rabisco que venho traçando na existência, de mim e de vocês, do princípio ao fim. De resto, acho que não sei muita coisa, só algumas, poucas, muito poucas, mas o suficiente para querer saber mais...

2007-11-03T20:17:00.000-03:00

ARANHAS*

Aranhas

Aranhas tecem

Aranhas tecem sua

Aranhas tecem sua teia

Aranhas tecem sua teia negra

Aranhas tecem sua teia negra e suja

Aranhas

Aranhas negras

Aranhas negras tecem

Aranhas negras tecem devagar

Aranhas negras tecem devagar sua

Aranhas negras tecem devagar sua pegajosa

Aranhas negras tecem devagar sua pegajosa suja

Aranhas negras tecem devagar sua pegajosa suja negra

Aranhas negras tecem devagar sua pegajosa suja negra feia

Aranhas negras tecem devagar sua pegajosa suja negra feia teia

Aranhas

Aranhas prendem

Aranhas prendem brutal-mente

Aranhas prendem brutal-mente em

Aranhas prendem brutal-mente em sua

Aranhas prendem brutal-mente em sua teia

Aranhas prendem brutal-mente em sua teia a

Aranhas prendem brutal-mente em sua teia a vida

Aranhas prendem brutal-mente sua mente e sua vida

Prendem brutal-mente sua liberdade em suas redes de cangaço...

*Poema retirado do meu livro Zigoto, publicado em julho de 2006.

**A foto é minha.

2007-10-24T22:06:00.001-03:00

Foi uma amiga quem me mandou esse poema, no entanto, não sei se é de autoria dela.

2007-10-24T21:47:00.000-03:00

O menino das palavras caladas

O dia amanhecendo é o momento mais mágico do lugar, apesar de todos os outros. Inhantes mesmo do sol sair, já se começa tudo. Os galos têm o dom dos profetas. São mágicos sem cartola e sem truques. No meio da madrugada o bicho sente o cheiro da luz do sol, e começa, de galo em galo, de galho em galho, a cantoria desses animas que pintam com luzes de som, de cor e de sol as manhãs que a gente quer. E os Passarim? Esses são filhos da luz do sol do dia de todos os tempos da vida dos seres da terra desse mundo de meu Deus. Passarim é bicho príncipe. Passarim canta espeichaaaaaaaado. Bonito. Não se economiza. De Passarim que canta encantado, principal é sabiá. Sabiá no pé de laranjeira cantando, parece Deus se economizado. Operando milagre.

Sabiá, curió, canarim-do-campo, patativa, assum-preto, azulão,coleirinha, o papa-capim, o tizil, seriema lá na serra, saracura-três-potes cantando lá no meio do brejo, alegre, canta engraçado – “três-potes, três-potes, tres-potes, quebrou um e ficou dois”. Uirapuru. Uirapuru canta também, canta bonito, gostoso, canta toada compriiiiiiiiiida, canta a-sim. O bem-te-vi, bem-te-vi me vê, vê o sol, vê Deus e v ê todo mundo, canta pra tudo, pras pessoas, pros animais, pra todo ser vivo. Canta no alto da mangueira, pra vê os bichinhos todos miúdos avoando lá embaixo, que ele pega pra comer.

Juca Meleta ficava embizorrado se num escutava o canto dos Passarim. Corria pra beira lá do córrego lá da Pirapetinga, aquele que passa no meio do arraial do Brejo Alegre, aquele, que passa lá no quintal da Henriqueta Araújo, e vai lá pras banda da Onça, pros lado lá da Vargem Grande e do Capim-Branco, do lado da esquerda do São Brás, o que cai lá no ribeirão-lá-das-Três-Barras. Ficava de calundun, embizorrado lá no meio do mato, matutando, caçando Passarim, ocasião de poder escutar o canto bonito da avezinha. Se não achava nenhum, nem num dormia naquela noite. Esperava o meio da madrugada pra escutar tudo muito lindo demais, cantando nos cafundó do meio do mato lá da roça.

Pois então é que sentia tudo, o cheiro bem do bão lá do mato, do capim-cidreira gostoso, o ceirinhozinho gostoso das bostas de vaca lá do curral, e o leite quentinho saindo ali, bem do ubre delas, na horinha mesmo de tomar. Sonhação!? Canção de lavadeira na beira do rio, cantando pra secar roupa, quarando lá na lájea bem bonita. Via tudo muito branquinhozinho no meio da madrugada escura.

O Juca Meleta nasceu menino diferente demais dos outros. Nesceu dma sonhação duma noite de lua cheia quase se encontrando mais o sol, numa chuvinha mansa que fazia carinho nas plan tinhas todas de lá, nos pé lá do arco-da-véia, onte tem um pote de ouro, com muito ouro de verdade e uma velha que toma conta lá do pé do arco-da-véia. Mas nasceu da encantação, sonhice engraçada, com a benção dos pais e da veia e de todos os animaizinhos bem miúdos ali daquele chão. Também dos Passarim, das borboletas fazendo risco no céu sem chão, e de todas as plantas muito bonitas demais daquele lugar. Batizado com cada cor que nasce em cada pé do arco-da-véia. Por isso o menino podia passar por debaixo dele que num acontecia nada. A pois todo muito sabe que o arco é perigoso, é bonito por demais mas é perigoso. Pois num sabe que se passando por debaixo dele o mundo vira tudo dos avessos? Ora se não, nem de deus não se sabe se é. Mas é. É não?! É sim uai! Pois se fala que se qualquer um que passa lá por debaixo dele, se sendo homem vira na horinha mesmo mulher, e se sendo a mulher, Nossa Senhora da Aparecida, Senhor Jesus Cristinho e Divino do Espírito Santo, o negócio parece até que malvadeza do demo, pois que na hora mesma é que vira homem a donzelinha que por lá passar. Ninguém nunca num viu não, mas é. E do demo num é não, é só Deus mesmo, operando milagre em toda criação desse mundo nosso.

Então Deus pertenceu o menino pro dom das coisas todas bonitas demais desse mundo. Falar, num falava muito não, mas atuava com admiração e amor bonito demais por todas aquelas coisas nossas bem pequenas. O Juca Meleta era menino príncipe, que nem o menino que nasceu lá do outro lado, pra salvar os homens todos, ele nasceu pra salvar o amor das coisas todas bonitas da terra nossa, do mundo de Nosso Senhor. E salvou? Salvou sim. Até hoje salva, pois num é ele quem olha tudo isso pra gente viver ainda?! É sim ora. Ele ta aí. Ele passa lá no meio do arco-da-véia, e vai lá, conversar com ela, madrinha dele, pra poder saber das coisas boas da gente. Conversa demorado, se rindo da companhia gostosa da madrinha. E com ele não acontece nada não, nasceu lá, bem no pé daquele arco, lá foi batizado, com a benção de Deus? Também. Com as bênçãos de toda criatura muito linda da natureza.

O menino era um menino-Deus, guardador da vida e da alma nossas. Tinha o dom de nascer lá com o sol atrás da serra, de cair água na cachoeira, de ventar no vento gostoso e cheirar no cheiro das plantas todas que a gente tem. De cantar no canto dos Passarim, assim, como a gente não escuta mas sente, cantando como ave mestre, que canta hino de louvor no coral da igreja lá do mato. Hino de louvor a vida da gente.

E Juca Meleta ainda vive? Vive sim. Vive dentro da vida da gente, vive bonito vivendo a vida da gente, na gente e com a gente. Juca Meleta é sonhice gostosa que a gente tem nas noites mansas, ns noites bravas. Sonhice de encantação, de menino brincando no meio do mato, gostando de brincar nas beiras dos córregos, brincar de ser menino, que não brinca de nada, mas brinca de viver. Sonhice sim, das mais gostosas que tem. Juca Meleta é meu pastor. Deus pertenceu Juca Meleta pra ser príncipe, pra ser guardador da alegria toda que a gente tem. Juca Meleta é guardador da gente.

Josué Borges de Araújo Godinho

*Conto publicado na Revista Eletrônica Café com Bytes, na edição de setembro de 2004 (www.cafecombytes.com)

**Conto publicado também na minha página do Jornal de Poesias (www.jornaldepoesia.jor.br)

Algumas variações sobre o mesmo tema

2007-10-24T21:36:00.000-03:00

Isso vem do húngaro, e me foi mostrado pelo Guimarães Rosa no prefácio à Antologia do conto húngaro, traduzido e compilado por Paulo Rónai. Como achei interessante, vou colocar aqui:

ház - casa
házban - na casa
házba - à casa (direção)
házra - sobre a casa (direção)
házzal - com a casa
háznak - à casa (dativo)
háztól - da casa (afastamento, proveniencia)
háznál - perto da casa
házhoz - para perto da casa
házig - até à casa
házé - da casa (genitivo em complemento predicativo)
házért - por causa da casa
házzá - feito casa (redzido a, tornado casa)
házul - como casa (à guisa de)
házként - como uma casa (comparação)
házon - sobre a casa (estático)
házról - da casa (idéia de afastamento do alto para baixo)
házam - minha casa
házad - tua casa
házamban - em minha casa
házaimban - em minhas casas

Algumas coisas que eles disseram

2007-10-24T21:20:00.000-03:00

Kenneth Tynan (Diários)

"Depois de ouvir o adágio de um apeça de câmara de Schubert: não existe nada mais lindo do que os momentos felizes de homens infelizes. O que pode servir como definição para a arte".

Rilke (Cartas a um jovem poeta)

"Obras de arte são de uma solidão infinita, e nada pode passar tão longe de alcançá-las quanto a crítica. Apenas o amor pode compreendê-las, conservá-las e ser justo em relação a elas (...) Não há nenhuma medida de tempo nesse caso, um ano de nada vale, e mesmo dez anos não são nada. Ser artista significa: não calcular nem contar; amadurecer como uma árvore que não apressa a sua seiva e permanece confiante durante as tempestades da primavera, sem o temor de que o verão não possa vir depois. Ele vem apesar de tudo. Mas só chega para os pacientes, para os que estão ali como se a eternidade se encontrasse diante deles, com toda a amplidão e a serenidade, sem preocupação alguma. Aprendo isto diariamente, aprendo em meio a dores às quais sou grato: a paciência é tudo!"

As mulheres, e suas flores.

2007-10-17T21:09:00.000-03:00

Chagall, na minha opinião, é um dos mais belos pintores, esse quadro, "A mulher com rosas", é um dos mais bonitos, dos mais densos e suaves, a leveza com que a mulher desnuda se entrega às flores e o olhar compenetrado do passente que aparece quase apagado no quadro, mas que quase rouba a cena, justamente pelo seu olhar. E foi pra esse quadro que eu fiz esse poema:

EU CRESÇO FLORES EM VOCÊ

Você que passa sempre,

Inamovível, intangível,

Como a larga estreiteza

Das cores de todas as flores.

Eu teço flores em você.

Estático me olho a ti sem não nem por quê.

Ah! Sua beleza é tão assim,

Belissimamente insustentável

Como a leveza de toda a existência.

Eu padeço flores em você.

Silencio meus olhos neste padecimento de cada sol,

As rosas que lhe crescem, crescem sua dor,

Seu corpo é dédalo, cor, (dês)pudor.

Seu corpo é sedução estarrecedora.

Eu cresço flores em você.

(Belo Horizonte, 2005)

Esse poema está no meu segundo livro, o Fragmentos de um olhar quase absolutamente são.

Então, é isso, sei lá, sabe, só sei que foi assim.

2007-10-05T22:16:00.000-04:00

Então, o que acontece é que, quando os amigos nos falam, a gente se cala e ouve, então, nessa acontecência, mais um amigo me faz um grande agrado, que eu achei por bem colocá-lo cá nesse lugar-onde, para que outros amigos possam ler. O fato é que, o Alex, um forte amigo das terras goianas, poeta e cantador, deu de ler meus poemas, do meu segundo livro, que ainda não publiquei, mas aí, nisso, o Alex lançou o breve, brevíssimo comentário, que muito me agradou, então, é isso, o que ele disse: "Não, é porque meus poemas são todos assim, mais simples e os seus nos remetem a várias coisas né. As vezes causam até um desconforto pela busca de explorar ao máximo o sentido das palavras". Pois é o Kabeça, é o seguinte, simples é o cacete cara, você tem poemas muito, mas muito bons, de uma sonoridade, uma musicalidade exuberante, e outra, é uma das únicas pessoas que conheço que conseguem escrever sonetos hoje cara, que isso, é muito bom. Mas valeu pelo comentário. Um forte abraço, e até sempre.

"A lição do amigo" II

2007-10-02T18:14:00.000-04:00

Carta ao amigo Josué sobre uma amizade insólita com o amigo Josué

O Josué, desde que eu o conheci, desde sempre já se apresentou pra mim como poeteiro. Mania de grandeza, pensei eu. Afinal, também eu já tinha me arriscado em algumas rimas, perdidas em cadernos antigos. Nem por isso, saía por aí me considerando colega de profissão de Bandeira, Drummond, Lisboa, etc. Mas o Josué não. Era poeteiro e pronto.
Não posso eu, afirmar ainda, que entre nós rolou amizade à primeira vista. Afinal, eu era um moleque recém-saído das asas da mãe que começava a graduação. O Josué não. Era homem feito que já esboçava uma dissertação com vista em uma tese. Era uma criança perto de um homem. não demorou muito, porém, pra descobrir que a criança da história não era eu. Não que eu já tenha me tornado um homem, mas o Josué? Esse nunca deixou de ser criança... E é ótimo que seja assim. Que os velhos de espírito aprendam com ele. Eu aprendi a não ter pressa de crescer. Pretendo formar sendo o mesmo moleque recém-saído das asas da mãe. Obrigado por isso, Josué.
Nossa amizade, porém, ainda não fluiu depois disso. Havia outro entrave. A arrogância intelectual do Josué era algo que me incomodava muito. Felizmente, descobri a tempo que essa arrogância era resultado de alguém que acredita nas coisas que lê e pensa, sem medo de ser julgado ou execrado por isso. Obrigado por isso também, Josué.
Finalmente, então, tínhamos um esboço de uma amizade. Depois que nos tornamos vizinhos de frente, os traços desse esboço ficaram mais fortes. Afinal, abrir a porta do meu quarto significava sempre dar de cara com aquele sujeito de calças engraçadas, de cabelo atrapalhado e com cara de bobo. Ou eu fazia amizade logo com ele ou ia passar a vida achando que tinha morado junto com um palhaço de circo disfarçado de poeteiro. Sim, porque poeteiro o Josué nunca deixou de ser...
Tive o prazer de ler os originais do seu livro bem antes dessa feliz data que se aproxima, em que ele vai poder gritar mais forte ainda do que já gritava, aos quatro cantos, que, afinal, ele é um poeteiro. Na época que li, não me lembro se eu ainda me achava criança perto de um homem ou já me incomodava com a sua arrogância intelectual. Era um ou outro. E que bom que tenha sido assim. Dessa forma, relê-lo agora, publicado, se revelará um novo prazer. Será um novo Josué que descobrirei através dessas linhas, ainda que algumas provavelmente sejam datadas à épocas que o próprio Josué deixou para trás. Não importa. Será uma viagem deliciosa, tenho certeza. Obrigado de novo, Josué.
E finalmente, por que o Josué é um poeteiro e não um poeta, intitulação tão mais comu? Fácil! Porque só um obsceno por natureza colocaria o nome de Zigoto em um livro de poesias...

O Josué, esse aí já nasceu anjo torto...

Um grande abraço,

Vitor Moreira
06/07/06

Então, de forma que, novamente voltando ao assunto da descoberta da amizade, o Vitor, como o Pablo, são dois parceiramigos que encontrei pelo caminho, penso que mesmo geograficamente muito distantes, continuamos nos ajudanto e parceirando uns com os outros, de forma que amizade, no honrado e no final, termina por ser isso, esse "rabisco sem fim". um forte abraço.

Quem matou a Taís?

2007-10-01T21:42:00.000-04:00

Então, meio que no clima das discussões dos últimos dias, eu achei esse texto perdido aqui no meio de minhas coisas perdidas, e achei que ele servia, então, eu não quero saber quem matou essa rampera, mas que alguem matou e a discussão tá "agarrada", como diria minha amiga Vanessa, isso tá sim, então, lá vai. até.

ONDE

QUANDO

COMO

PORQUE

QUEM

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eu não sabia, eu não sabia, como agora não sei, não sei que eu não sabia que não sabia que sabia o que não sabia. Eu não sabia, tu não sabias, ele não sabia, nós não sabíamos, vós não sabíeis, eles não sabiam. Ninguém sabia que eu não sabia que eu não sabia que não sabia. Eu não sabia. Eu não sei, tu não sabes, ele não sabe, nós não sabemos, vós não sabeis, eles não sabem. Eu não sei que eu não sei que não sei o que não sei. Eu não sei eu não sei eu não sei eu não sei eu não sei eu não sei. Ano que vem eu saberei, ah! Sim, eu saberei sim, eu saberei que eu não sabia onde nem quando nem como nem porque nem quem nem quem. Eu saberei, eu saberei eu saberei eu saborearei, o sabor de saber que eu não sabia, eu não sabia que essa noite está tão linda, tão linda tão linda, tão linda a noite, tão linda, com o céu cheio de estrelas, um cri cri cri cri cri cri insistente de grilos grilando lá fora. E esse céu cheio de estrelas, e essa cidade que dorme, que dorme pensando na vida besta de todos os dias, de todas as idas e vindas e voltas e volteios, de todos os maridos e mulheres que chegam em casa às seis horas da tarde, cansados do cansaço do trabalho, cansados. Pro banho, pra janta, janta, a mulher, cansada, vai pra cozinha antes do banho, a janta, a janta do marido, das crianças carentes de pais, a novela das seis, o Profeta que perdeu seus poderes, o jornal local com suas notícias locais, a novela das sete não fala nada de nada, ainda assim, a família se reúne na frente da tê-vê, depois que a mulher preparou a janta pra família toda, toma banho, jornal nacional com a Fátima e o Bonner, sai sangue no jornal, sai sangue na cadeia nacional, atentado no Iraque, atentado no sub-governo estado-unidense no Iraque, atentado violento ao pudor, atentado nos jornais, “mas ta tudo bem, ta tudo bem, eu rabisco o sol que a chuva apagou”, por que depois da carnificina do jornal, a gente esquece tudo, porque tem o Paraíso Tropical, Copacabana princesinha do mar, Garota de Ipanema, o Leblon, Leblon não, o Leblão, ão, com ão mesmo, porque a língua portuguesa herdada da tradicional pátria lusitana é a única língua que tem o tão aclamado e particular ÃO, que belo ÃO, nos enchemos para dizer esse ÃO, sobretudo nós mineiros, que falamos, com o peito inchado, o nosso gostoso TREM BÃO, mas, tem sangue no jornal e as crianças não podem assistir ao Paraíso Tropical, porque é um programa inadequado para a sua faixa etária, então, elas têm que ter pesadelos a noite toda, porque só amanha elas poderão assistir ao Planeta Xuxa, ao Bob Esponja Calça Quadrada, às Três Espiãs Demais, então, elas assistem, depois assistem novamente os jornais. Começa tudo, tudo outra vez. Meu Deus, faz tanto tempo que eu estou fora de casa, não assisto aos jornais, nem as novelas, pra não sofrer o calvário de cada dia, pra não sentir as dores do mundo, não sentir, não sentir, não sentir, não sentir que eu não sabia, eu não sabia, eu não sabia, eu não sabia que eu não sabia que não sabia. Meu deus, quanta gente não sabe que não sabe, quanta gente indefesa, quanta gente não sabe que não sabe, quanta gente vive do pão e circo, da comida rarefeita, arroz feijão batata e diversão barata. Santo Deus do céu, quanta gente não sabe, que não sabe que não sabe, quanta gente precisa saber que o mundo anda complicado, tão complicado, mas não sabem, não saberão, eles não sabem. Eles precisam saber, precisamos saber, saber que devemos saber, que o mundo é complicado sim, Sebastião, mas o mundo é bão, é muito bão, mas precisamos saber que ele é bão, Sebastião. Agora eu sei, eu sei o que sempre soube, que o mundo é bão, mas ele está revirado do avesso do avesso do avesso, o avesso da dor, é a dor que dói mais, porque muita gente não sabe, não sabe que não sabe, e não sabe que sofre, mas sofre, sofre por não saber que sofre, sofre, por todas as coisas do mundo do avesso, não sabe que “é preciso amar as pessoas como se não houvesse amanhã”, não há amanhã, todo mundo precisa saber, que não há amanhã, que devemos nos amar uns aos outros no instante já do presente. Por isso, pra aliviar a dor, trancado no meu quarto de pijama, eu ouço Belchior, com sua Velha Roupa Colorida. Meu Deus, meu Deus, não abandoneis os que não sabem, fazei com que saibam, Salvador do Mundo, salvai-os.

Senhoras e senhores, por gentileza e obsequiosamente, ao sair do recinto, apaguem a luz, dêem descarga, e durmam em paz.

O OLHO QUE MELHOR ME VÊ

2007-10-01T21:22:00.001-04:00

Eu sou do tamanho olho que me vê!
* A foto também é minha e o olho é da Vivinha, minha mulher.

"A lição do amigo"

2007-10-01T21:09:00.000-04:00

O “poeta-interior”: a pré-lição de Josué*

Preso entre poeira e montanhas (quase as últimas de Minas Gerais) nasce oficialmente o poeta Josué Borges de Araújo Godinho em Presidente Olegário, cidade distante 428Km de Belo Horizonte. Nesse local também aporta o Cometa Itabirano/Belorizontino no dia 08 de Julho de 2006. Esta matéria é necessária na medida em que na anterior tratamos do “desaparecimento” dos jovens poetas de Minas Gerais nas Zonas de Invenção Poesia &, de Belo Horizonte.
Propomos, assim, ler um pouco a dinâmica das coisas que se dizem poéticas à luz do dia-a-dia e vice-versa. As pessoas já acham estranho a proposta do “fim da poesia” quando explicada minuciosamente, enquanto um novo começo. O melhor método encontrado acaba sendo fazer o contrário: abordar o “fim da poesia” com a introdução do dia-a-dia em seu meio e, assim, caracterizar o seu “dissolvimento” ao se assemelhar à um cotidiano antes, aparentemente, órfão dela. Ao final, qualquer clichê poético torna-se cotidiano. E, no mínimo, qualquer cotidiano é um clichê poético.
A viagem para Presidente Olegário, ou P.O. para os íntimos moradores, é longa. Dura uma noite de quem parte da Belo Horizonte. Chega-se em Patos de Minas e ruma-se para PO. Cidade pequena localizada em um plano sobre uma montanha. Também com seus montinhos é simpática, acolhedora, poética. Para uns que ficam pode ser uma prisão. Lugar onde todos sabem e dão notícias de todos como as curtas cidades mineiras são. As imagens (fotos, descrições, etc.) do lugar apontam uma vontade para o crescimento.
Uma vez que a visita à cidade tinha como motivo o lançamento do primeiro livro do poeta, imaginou-se como isso seria possível dentro de uma “Festa da Produção” local. A imagem se construía com animais sendo submetidos em rodeios estúpidos, calças “tora-bago”, “maria-bretêras” e tudo o mais que os enfeitam. Como é possível acontecer um lançamento de poesia ali? E aconteceu. O dia do lançamento foi um dia de festa no cotidiano daquelas pessoas. Com todo tipo de pessoas, aquele cotidiano se extravasou com os poemas de Josué e o seu movimento poético. O dia-a-dia no poema. A sua poesia retirada do dia-a-dia. A poesia se dissolve e foi dissolvida.
Não especificamente arquitetado, o poeta contemporâneo revela seu texto e seu conteúdo em um jorro de explícito desejo de vida e não de se separar dela. Ele está nela. Seus poemas em outras línguas dissolvem a vontade de se aproximar das várias realidades lingüísticas e não de separá-las dos leitores de um português apenas. O poeta contemporâneo é também um “poeta interior” que se diz em seu poema mais do que no dia-a-dia se diz. É ali, no cotidiano e no poema, que ele se vende mais. O poeta quer se libertar, mas está ali, está preso. Sua poesia pode demonstrar isso claramente.
Nesse exemplo, podemos extrair que o poeta dito “da capital” deve aproveitar melhor o espaço e não apenas se lançar nele com um livro, sua proposta. O poeta de uma Belo Horizonte miúda, onde todos se conhecem, deve se conhecer e conhecer aos outros poetas, assim como o faz aquele do interior que se volta ávido por uma BH de poesia fragmentada.
O poeta de Belo Horizonte deve dizer aos outros o seu dia. Ser o dia. Essa é a pré-lição natural de Josué. Esse é o primeiro modelo do fim de uma poesia separada do dia. Simplicidade replicada do dia. O “poeta interior” manifesta os clichês junto às rimas pobres e seus enfeites possíveis. Artifícios corroboram a necessidade da forma ou a falta dela no poema. A dedicatória constante é sinal de um link entre a poesia e o mundo do poeta. O livro lançado, repleto de poemas com esses traços, é reflexo da festa que ali acontecia. Fotografou-se a fotografia. A responsabilidade do poeta contemporâneo cresceu, fica maior a cada segundo. Ele segura a arma com a qual está se matando. Ele a lê e não mais a decora. Ele a vive e não mais a provoca. Ele não esnoba com a poesia. Ela é esnobe. A poesia deve ser realmente de todos e todas.
Tudo isso para dizer que os poetas de Belo Horizonte devem se ver. Também devem ver o seu interior. Ver o interior de Minas e seus poetas talvez mais do que o inverso como vem acontecendo. Isso é dito, pois os do interior conseguem ver mais o dia e a noite em sua poesia do que o contrário.
Pelo que se lê atualmente nas preocupações dos poetas com as formas visuais do poema, com o lúdico-poético, e com a poesia acima do poema, pode-se dizer que o peso da poesia que se pratica hoje, no interior e nas capitais, está na capacidade de se tecer provocações em sua sintaxe carregada de conectivos. Pensa-se nesses enquanto gramaticais ou fazendo esse papel.
A partir desses valores contemporâneos, pode-se dizer que Josué ilustra essa poesia muito bem.

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*Publicado originalmente no Jornal O Cometa em Julho/2006

** A foto é minha.

Esse é um texto que o Pablo escreveu, sobre o meu livro, o Zigoto, e Pablo publica esse texto no Cometa de julho de 2006, e é por aí, por estas e outras, entranhadas e implicadas, assim e assadas, devaneadavãmente, pelo que é e o que a parceria da amizade tem representado, que Pablo é um amigo, um forte amigo.

Pablito, valeu mesmo cara, forte abraço.

Era só isso que eu queria.

2007-10-01T20:56:00.001-04:00

PARA VER AS MENINAS
Silêncio por favor
Enquanto esqueço um pouco
a dor no peito
Não diga nada
sobre meus defeitos
Eu não me lembro mais
quem me deixou assim
Hoje eu quero apenas
Uma pausa de mil compassos
Para ver as meninas
E nada mais nos braços
Só este amor
assim descontraído
Quem sabe de tudo não fale
Quem não sabe nada se cale
Se for preciso eu repito
Porque hoje eu vou fazer
Ao meu jeito eu vou fazer
Um samba sobre o infinito
Porque hoje eu vou fazer
Ao meu jeito eu vou fazer
Um samba sobre o infinito

Paulinho da Viola

Era só isso que eu queria, mais nada, só por alguns instantes, ainda que pausados em mil compassos, parar um instante, ver as coisas passando, as pessoas correndo correndo correndo, tudo acontecendo, eu quero essa sorte de ver as meninas, de sentir os meus defeitos, de escutar o som do silêncio dos meus gritos, desesperadamente me desesperar, derramando poesia e melancolia, bebendo poesia e melancolia, triste canção, cantar a canção dos poetas dos boêmios dos mendigos, cantar a canção dos desvalidos, entoar, como "buenos borrachos", a embriaguez de todos os dias, a embriaguez dos filhos da merda, dos filhos do caos, dos filhos do barro negro, queria cantar uma canção que falasse das coisas das pessoas dos dias das noites dos sóis e luas e céus e tardes e lembranças e instantes e momentos e ventos e brisas ventanias temporais desgraças alegrias nostalgias, queria cantar uma canção sobre perfeição. queria uma canção que falasse de amor, um instante entre um compasso e outro, mais nada, uma canção sobre um infinito. é isso, paulinho, isso tudo que eu queria.